Un Blog lleno de Cerezas.

Doña Alegría...

2010-02-15T03:01:00.007+01:00

Ilustración copiada en: Coso de Ilustradores.

“DOÑA ALEGRÍA”

Érase una vez una niña que andaba por los caminos. Llevaba en la mochila agua para resistir, calcetines limpios y los trocitos de pan que había encontrado por algún sitio.
El viaje ya era largo: cuarenta años menos algunos días.
En su caminar iba descubriendo al paso multitud de flores que alegraban sus ojos. Y, de vez en cuando, un árbol de raíces profundas la cobijaba en un suspiro. Las grandes ramas, tiernas para ella, la zarandeaban con alegría al despertar el día.

- ¡Buenos días, Alegría!– contestaba al aire aquella niña de cuarenta años menos unos días.

Las tardes eran especialmente brillantes. Sin importar la época del año, con frío o con calor las tardes eran especiales, porque encontraba en ellas la respuesta a todo lo que andaba buscando. Con su caída lánguida hacia la noche, con su promesa abierta hacia el día, con sus misterios esclarecidos detrás de cada sombra.
En la esplendorosa escena de una tarde despidiéndose, no hay un adiós lastimero, sino la fuerza de la vida que te impulsa a un nuevo día. Un día que será mejor y será distinto, que nos abrirá nuevas puertas, que nos enseñará nuevos mundos.
Y aquella niña grande, seguía andando por los caminos. Sola, pero no abandonada; sin compañía, pero con siglos de amor entre las huellas que iba dejando.
Cuando hundía las botas entre la nieve notaba el calor de la tierra. Cuando levantaba la pierna para dejar atrás un nuevo paso, oía el rumor de un futuro que la estaba esperando y mientras, miraba hacia delante con la visera puesta en el cogote, para no entorpecer lo que prometía el horizonte.
Las estrellas relucían sólo para ella y las piedras respiraban para decirle que los milagros existen. Al llegar a las encrucijadas, allí donde los caminos se cruzan sin indicar el destino, no sentía miedo al tomar partido porque, aunque se equivocara, siempre encontraría un amigo.

- Hola, compañero. Quiero llegar hasta allí donde no hace falta hablar– le explicaba aquella niña a un peregrino. Y esperaba respuesta.
- Vas por buen camino- contestaba él, sentado junto al surco que había dejado un carro antiguo.

La mochila pesaba en la espalda aunque era poco equipaje el que llevaba: tan sólo el cariño y la complicidad del solidario, que recorre sus pasos para encontrar el lugar donde no hace falta hablar, allí donde las personas se aman, sin más.
Sin embargo, el peso se hacía patente en el dolor y en cada ampolla que levantaba su piel.
“No importa. Llegaré”, se decía la niña de casi cuarenta años, recordando el mañana.
Cuando hundió la mirada en el barrizal descubrió que no era tan profundo como parecía. Y, una vez más, supo que no se asustaría al caer el día porque, al despedirlo, un nuevo mañana nacería. Después, quizás volaría con alas de fe y esperanza, con pies de aire, con ojos de águila coronada en las alturas.
Al dormir rendida por el movimiento de la ilusión, soñaba con idiomas que habría que descubrir para entablar conversación allí, en aquel lugar al que un día llegaría; idiomas de emoción y dedicación, lenguas muertas en apariencia. Resortes de un diálogo donde no hace falta decir nada, como una mirada del alma, como un gesto del corazón, como una frase no pronunciada.
Ése lugar existía y ella lo sabía. Y no habría rendición, así que…
Cuando al empezar el parto de la mañana nacía el sol y, aunque estuviese escondido, juguetón detrás de una nube, lo saludaba con alegría.

- ¡Buenos días, Alegría!

Y levantaba su mochila cada vez más pesada, aunque cada vez con menos pan y menos agua.
El camino la esperaba. La llamaba a través de los pétalos y de los ríos, que cruzaba de puntillas para no estropear su lecho mimosamente acomodado por una madre complacida.
De cuando en cuando, se regalaba una flor: la miraba con delicia, le hablaba muy bajito tumbada sobre la hierba y le pedía permiso para alzarla de su cama y cogerla entre sus dedos. Pero a veces sentía su lamento. Por eso, porque cada cosa debe estar en su sitio, se prometía no volver a hacerlo.
En otras ocasiones la propia flor la invitaba y ella, con infinito cuidado, rompía su tierno tallo.

- ¿Qué comes, linda Flor?
- Amor- le contestaba el tallo, todo él muy padrazo.

La niña de cuarenta años menos unos días, al escuchar la melodía, la engarzaba en su pecho, muy cerca del latido de su corazón.
Y así eran sus días en busca de ese lugar donde crecen los sueños, donde todo existe y nada es como conocemos. El lugar del silencioso jolgorio, de la callada algarabía; allí, donde no hace falta decir nada pues los sentimientos se transmiten por la piel y las miradas. Donde todos saben lo que tienes, donde la riqueza es la más grande y no tienes nada, porque todo es distinto, pues sólo se oye el alma.
De vez en cuando se encontraba con algún ser que no comprendía nada. Ella sonreía y buscaba el agua dentro de su mochila, después, se la ofrecía al apagado ser que nada entendía.

- ¿Qué haces por estos lares, Ser Humano?- le decía.
- Hace tiempo que me he perdido- contestaba el ser- ¿Cómo se llama este lugar?
- Se llama Vida, compañero. En el último cruce dejaste atrás el sendero del Ayer- y para terminar le preguntaba- ¿A dónde quieres ir?
- Voy en busca del Amor, que me ha dejado. Me han dicho que siguiera el camino de la Esperanza, ¿es éste acaso?
- Sin duda, amigo, así se llama- le contestó- Pero, para encontrar lo que buscas hay que atravesar este inconmensurable lugar llamado Vida. Siempre con cuidado claro, para no apartarte del camino…
- El de la Esperanza, me has dicho…

Después de un minuto pensativo preguntó de nuevo el ser humano, el que creía haberse perdido:

- ¿Y, cómo puedo saber que más adelante no me voy a equivocar?
- Hay una manera sencilla: oye lo que te dice el corazón y encontrarás la respuesta. Sabrás enseguida si debes elegir a izquierda, a derecha, o seguir de frente.
- Pero, a veces no oigo nada…

Así fue la respuesta del ser que creía no entender. Y ella ya lo sabía, porque a lo largo de casi cuarenta años, a veces, tampoco había conseguido oír nada. Posiblemente, a causa del ruido externo que la había confundido y de las palabras de los falsos amigos, que la habían empujado quizás, a equivocarse…
El camino siempre continuaba porque había que atravesar aquel lugar llamado Vida. Al otro lado, se encontraba el sitio que ella andaba buscando, donde no hace falta decir nada.
El compromiso sigue aunque la mochila pese. Mientras el frío caliente y el calor refresque, porque no estás donde pisas:
Vives donde sueñas…
Más allá de las colinas del desamor.

Queralt.

Mi forma de despedir el año: Gracias...

2009-12-26T22:08:00.003+01:00

GRACIAS

La humedad relativa había erizado mi melena pija y al verme reflejada en los escaparates comprendí que, el perímetro de influencia de un paraguas, no era suficiente medida de contención para la caricatura de leona mal peinada en la que me había convertido.
Mis pies al andar, tocaban esa melodía impertinente que suena cuando una amenaza de diluvio universal, inunda tus zapatos. La onomatopeya de esta inundación se divide en dos partes, la que se repite y la que varía según la calidad del material que calzas. Y, cuando ya lleva un rato sonando, descubres que no te importa plantar la suela en el siguiente charco. Pero mi “ploff…gge” particular pasaba inadvertido, porque todos corrían buscando un rincón donde esconderse.
En la calle anterior a la boca del metro tuve que cerrar el paraguas. Miles de varillas confluían bajo cientos de tejidos multicolores, chocando entre ellas, pinchando aquí y allá y acertando de vez en cuando en un ojo. Para cuando entré en el vagón, la tela del paraguas se había secado en mi chaqueta y la funda había desaparecido; el pie izquierdo ayudado por el agua había hecho de horma e intentaba salir por el lateral del zapato; la nariz enrojecida y su moquillo acompañaban al estornudo; el bolso era una balsa y las medias eran parte de mi piel mojada. Estaba enfadada, cansada y me sentía ridícula. Una hora de puesta a punto antes de salir de casa para acabar con el rímel colgando. No quería mirar a nadie, todos me molestaban por el sólo hecho de estar a mi lado….
Unas estaciones más allá, el vagón se quedó casi vacío. Después de sentarme y desparramar todos mis bártulos, respiré muy hondo para tranquilizarme en la medida que pudiera. Llegaría con mucho retraso, pues aun quedaban más de veinte minutos de trayecto pero...
La puerta se abrió y entró un ser pequeño, con sombrero y gafas oscuras. Su bastón blanco rozaba el suelo desgastado y tropezaba en las barras de acero. Con el estilo impecable del que anda despacio sobre un alambre a diez metros de altura, cerró el bastón y se lo puso bajo el brazo, a continuación, sacó de una bolsa una especie de guitarra pequeña, redondita y abultada, puso la bolsa junto al bastón y desplegó los dedos sobre su pequeña compañera. Llevaba los zapatos casi rotos y una chaquetilla muy fina. La barba era negra y muy espesa, Me encontraba cerca de él así que, pude ver más allá de los cristales. Los ojos secos sonreían con ese gesto de la boca, típico de algunos ciegos.
“Gracias a la vida, que me ha dado tanto…
me ha dado el sonido y el abecedario…
……………………………………………………….
la ruta del alma, del que estoy amando…
……………………………………………………………..
me ha dado la marcha de mis pies cansados…
…………………………….montañas y llanos……..
Gracias a la vida que me ha dado tanto…
………………………………………………………….
Cuando miro el fruto del cerebro humano…
…………………………………………………………..
cuando miro al fondo de tus ojos claros…

Gracias a la vida..."

Gracias a la vida

Gracias.

(03/11/03)

Queralt.

Bueno... se acaba el año...

2009-12-24T02:21:00.001+01:00

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Feliz salida del 2009Feliz entrada del 2010Feliz cena...Felices reencuentros...Felices batallitas del abuelo...Felices abrazos...Felices recuerdos evocados...Felicidades para envolver...Felicidades para vivir...Felicidades para soñar...Felicidades para guardar...Felicidades...Tenemos motivos para ser felices...Tenemos comida...Tenemos agua para nuestra sed...Tenemos ropa de abrigo...Tenemos aspirina para nuestro dolor...Tenemos calor para nuestro hogar...Casi todos...¡Feliz resaca!

Queralt.

Las Visitas...

2009-10-04T23:49:00.004+02:00

LAS VISITAS

Las llaves entraron suavemente en la cerradura. Giré dos vueltas y la puerta se abrió, como era de esperar, sin contratiempos. Los anclajes sonaron fuerte, contundentes. Mientras, acallando el silencio, el eco recorría la escalera.
En la cocina dejé caer las bolsas contra el suelo. “Acabo de romper los huevos” me dije y seguramente era verdad, pero no me moví de la silla donde había sentado el culo. Con la espalda apoyada en la fría pared, observé el fregadero: vasos y cucharas, cuchillos, espátulas para la mantequilla, platos pequeños, tazas de café. Hasta arriba. Los manteles individuales amontonados, pringando de aceite y colgando por los bordes. La encimera cubierta de raspaduras negras, del pan quemado.
Despacio, aflojé los cordones de los botines y me los quité, dejándolos bajo la silla. El garraspeo de unas carruchas me llamó la atención. Las bolsas de la compra no se habían movido del sitio, pero no las vi cuando alcé los ojos para estrellarlos contra los cristales. La vecina tendía la ropa con los tacones puestos y los labios pintados, mientras una maraña de rizos esculpidos, camuflaba los auriculares que llevaba puestos. Cada vez que se agachaba a recoger ropa o la sacudía para colgarla de las cuerdas, sus brazos y su cara, con movimientos y gestos exagerados, escenificaban el ritmo de lo que estaba oyendo. Me cansé de seguir el compás de aquél concierto imaginario así que, trasladé todo el conjunto de mi esfuerzo hacia el cuarto de estar. Algo chocó y se retorció bajo mis pies cuando entré. Al levantar la persiana, vi en la sala a un elefante. Había tropezado con su enorme trompa y el pobre animal, asustado, ya no se movía. Me extrañó un poco encontrármelo allí pero, no pensé más en el tema y fui a sentarme junto a él, en el sofá; mirándolo, eso sí, un poco de lado y esperando una sonrisa o una explicación. Como él no hablaba y yo no quise forzarle, me acurruqué contra su barriga para dormir un rato. Me sentía cansada, muy, muy cansada. Y me preguntaba si las cosas tendrían sentido.
El sol seguía dando luz a raudales, pero no llegaba más allá del saloncito donde el elefante y yo fantaseábamos.
¡Joder! ¡Había que hacer las camas! Y limpiar el cuarto de baño. Y recoger los huevos del suelo. Y la comida. ¡La comida lo primero!
Mientras me rendía despacio, oí a lo lejos unos pequeños crujidos. Quizás el sofá no aguantara tanto peso pero, me sentía tan a gusto…
Nunca había tenido a un elefante tan cerca.

Queralt.

Pisadas...

2009-07-11T11:45:00.010+02:00

La vida siempre sigue y sigue... adelante, tozuda, con pie firme y ojo escrutador...

Pendiente de una debilidad, a la espera de un sinsabor, oteando el alma...

La vida siempre viene, ha llegado antes que tú, no hay que esperarla.

Analizando, cotejando y empujando.

Enseñando a golpes, escribiendo en las hojas de los robles.

Dando alegrías, las suyas, las que no esperas, las que a veces no deseas.

Hablando lenguas complicadas y otras, dando gritos.

La vida ya estaba preparada antes de que naciera el tiempo.

Tiene dedos largos e intensos que tocan la raíz de los sueños y la cara oculta de los tallos y de las flores.

Hoy, voy viviendo despacio sin saber cómo lo hago.

Mañana, tocarán a muerto las campanas al alba.

El mes que viene, quién sabe dónde descansarán mis blancos huesos.

Y, mientras la eternidad avanza, seguiré esperando las calificaciones de lo que hago, de lo que digo, de lo que soy... buscando el equilibrio entre el recuerdo de lo que fui y lo que necesito para volver a vivir.

A Núria, con más amor del que puedo administrar.

Queralt.

Choque de Trenes.

2009-06-29T07:36:00.004+02:00

Choque de Trenes

Un tren “muy rápido” salía a la hora prevista de su estación mientras que, otro tren “más rápido”, cumplía también su horario a golpe de silbato. Los dos trenes eran modernos y sus azafatas lucían ropas discretas y las mejores de las sonrisas para acoger a los viajeros con amabilidad, cortesía y eficiencia. El convoy “muy rápido” provenía del norte y el “más rápido” del sur. Los dos debían coincidir en la zona centro, a las diez en punto. De la noche, que es cuando todos los gatos son pardos, según el refrán…
Del Norte viajaba María, con varias maletas, bolsas llenas de regalos, pulseras en las muñecas y auriculares, oyendo música de los setenta. Zapatos con poco tacón, pantalones negros y una bonita blusa blanca con bodoques primorosos. Su pelo, recogido en una graciosa coleta con un pasador de concha. Un libro, un paquete de tabaco y una cajita de caramelos de limón, descansaban sobre el bolso negro que había dejado en el asiento de al lado. Miraba por la ventanilla mientras sonaba en sus oídos “Help”. Las luces empezaban a traer la noche. Faltaba poco para llegar, apenas hora y media.
Damián, por los pelos, consiguió subir al tren. Buscó su asiento en el vagón casi vacío, desplegó periódicos y revistas por los asientos y puso su única maleta en el compartimento destinado para ello. Antes de sentarse, oteó desde sus casi dos metros hasta encontrar el rótulo que indicaba el camino hacia la cafetería. Se sentó, cerró los ojos, respiró hondo y dejó que el calor que traía se aplacara. El sur quema. Llena las venas de calor y hace que la sangre hierva. Unos minutos fueron suficientes para refrescarle el aliento. Sin darse cuenta, se quedó dormido. Apenas un instante, pero le alivió el cansancio. Su mente no paraba nunca y eso, junto a las altas temperaturas, le agotaban, aunque nunca se lo dijo a nadie, jamás hablaba mucho de él y, si se veía forzado por cortesía a hacerlo, se limitaba a comentar cosas sin enjundia. Pretendía que su imagen fuera siempre de caballo vencedor y no se permitía dejar traslucir ni una pequeña debilidad.
Los kilómetros rodaban abriendo camino al tren.
Había pagado asiento de primera así que, se sentía cómodo y podía estirar sus largas piernas sin problemas. Cuando el revisor le pidió el billete, tuvo que buscarlo porque no sabía dónde lo había puesto. Por fin lo encontró y se lo dio con indiferencia. Las cosas que a él no le interesaban no eran importantes.
María dejó los auriculares sobre el asiento para ir al lavabo. Al salir, también ella mostró su billete y sin sentarse, cogió el paquete de tabaco y el bolso y se fue a la cafetería. Se tomó un café con leche, un Donuts y se fumó tranquilamente un cigarro. Otras personas fumaban junto a ella pero no miró a ninguna porque no le apetecía entablar conversación con nadie.
Las películas que proyectaban en ambos trenes, casualmente eran la misma. El protagonista era Kevin Costner. Los dos se la sabían de memoria, porque la habían visto juntos varias veces.
Tramo a tramo del raíl que venía del norte, se acercaba a buen ritmo al tren que subía del sur. Al pasar por un túnel, Damián recordó otros viajes con mejor suerte. Momentos especiales en los que pensó que, tal vez, pudiera existir de verdad el entendimiento y la felicidad. No era romántico, por supuesto, aunque sí algo sentimental, pero también se ocupaba de esconderlo. En aquél momento no podía decir que le alegrara el viaje, pero era inevitable de modo que, no le daba más vueltas y en paz.
Las nubes que se acumulan por efecto del calor, llenaban todo el cielo que veía a través de la ventanilla y, como las luces del vagón estaban encendidas, al bajar la mirada pudo observar el reflejo de unos niños que iban en el asiento de delante. Jugaban con una de esas maquinitas que ella no entendía. Los dos en silencio, ajenos a lo que les rodeaba y con toda su atención puesta en la pequeña pantalla que tenían entre las manos. María pensó que era triste ver cómo dos niños pequeños se mantenían quietos en sus asientos sin amenazas o riñas maternas. Sospechaba que el mundo no iba por buen camino. Más bien lo temía, pero ella no podía hacer nada, sólo quejarse y mantenerse alerta. Aunque no tenía muy claro de qué podía servir.
La noche había llegado antes que ellos a su destino. Ya no podían ver nada a través del cristal, a no ser que se acercaran poniendo las manos para evitar la luz interior. Una azafata del tren “más rápido”, la que él podía ver en aquél momento, era una morena andaluza que quitaba el hipo. Y cuando pasaba junto a él, le sonreía. Damián pensaba que era por su atractivo personal, pero la andaluza con blancos dientes, regalaba sonrisas porque le pagaban para ser amable con todo el mundo. Damián empezó a fantasear, pues era su condición más natural.
María se cansó de leer, de oír música, de salir a la cafetería a fumar… de ir al lavabo… tenía ganas de llegar y su inquietud le hacía preguntarse por qué. Tampoco ella le daba vueltas a según que cosas, y ésta, era una de ellas. “Lo que tenga que ser será” pensó.
Sin el sonido entrañable del tren antiguo, sin los incómodos bancos de madera que te marcaban la piel, sin el humo, sin el atolondramiento de un largo viaje, llegaron a la misma estación y a la misma hora. El “más rápido” acabó mirando al norte y el “muy rápido” al sur. Uno en el andén uno, el otro en el tres.
La gente revuelta entre paquetes y maletas, sentía urgencia por poner los pies en tierra. Ellos, no tenían prisa. Ya habían llegado, ya estaban allí, en el lugar del encuentro pero, con pocas ganas de ponerse cara a cara.
Los dos ofendidos, los dos dolidos, los dos cansados. Sin poder estar el uno sin el otro. Sin tener fuerzas para renunciar a lo que les fue bonito.
Cuando los vagones de sus respectivos trenes se vaciaron, encaminaron sus pasos hacia la puerta de salida. Ellos no lo sabían, pero la similitud de sus actos y sensaciones, les unía más de lo que pensaban.
La confianza se rompe a veces, y no sabemos cómo. El aburrimiento, hace que los dramas se desencadenen de una forma absurda. El orgullo empuja al despecho. La inseguridad nos lleva, muchas veces, a la incomprensión. El engaño, suele romper la verdad. La verdad, no puede existir con miedo. El miedo se cura con amor. Y las escaleras mecánicas, los llevó uno junto al otro casi al mismo compás. Silencio.
Al día siguiente, una explosión de reproches y malas palabras casi reventaron los diques de aguante. “¿Merece la pena todo esto?” Y lo pensaban los dos al mismo tiempo. Por unos minutos, estuvieron de acuerdo en la conclusión de su pelea… quisieron lo mismo. Y no dejaron de discutir.
María. Damián. Los dos. Quisieron que sus trenes volvieran a partir, cada uno a su lugar, uno al norte y el otro al sur. Dejando atrás el dolor, el cansancio, el aburrimiento, los reproches y la verdad.
Una vez más, el sentido común venció en la guerra de los mundos paralelos de Damián y María. De momento. ¿Y quién puede saber hasta cuándo? ¿Acaso alguien sabe dónde está la estación de la que saldrá el último tren? ¿Dónde, el último andén?
“Quizás, allí donde se esconde la última sonrisa, la última mirada de amor, se pueda recomponer la verdad que se rompió.”
Hasta en eso, fueron coincidentes sus pensamientos.

Queralt.

Noche de san Juan.

2009-06-24T03:55:00.005+02:00

Noche de San Juan.

El momento que había soñado durante largos meses pugnaba por hacerse protagonista. Sus entrañas se retorcían como brasas de San Juan.
A pesar de la ilusión, le resultaba difícil aguantar el dolor que le partía los riñones por el centro. Pero no le arrebatarían la magia de aquella noche de fuego y luna.
Ojos desorbitados, sensaciones profundas y sentimientos de mujer distinta.
A las diez en punto, una fuerza arrogante acometía la lucha por abrir la puerta de una nueva dimensión. Otras mujeres sin duda antes y después, sufrirían el mismo desgarro de pasión por la vida pero, aquella noche, era suya. Nadie puede ofrecer mejor regalo al que viene a compartir destino:
Amor y magia.

“¡Adelante espíritu del aire!, emerge desde el punto del misterio más absoluto. Te espero. Aquí estoy, ofreciéndote el cálido chisporroteo de las hogueras paganas…
Siento tu llegada y recojo tus ansias aún escondidas detrás de mi piel…
Lamento el egoísmo que te empuja hacia la vida, acepto el compromiso y ofrezco mi dedicación incondicional.”

Los minutos pasaban con lentitud, doliendo cada segundo como siglos de tinieblas. Seguía mirando directamente al fuego con la cara enrojecida, mientras, sensuales figuras se dibujaban ante sus pupilas.
A las diez y media, apenas podía soportar el crujir de sus entrañas. Sofocos y tiritones le hacían temblar ante el ardor de las llamas.
San Juan, noche de conjuros, noche de fuego quemando viejos sueños, mientras lanzas al aire otros nuevos…
La noche de San Juan sería, una mágica porción de tiempo columpiándose en el espacio, con la que descubres el por qué de todos los milagros.

“¡Adelante ser indefinido! ¡Objeto del amor! ¡Regalo de la naturaleza! ¡Adivinanza del destino!”

Ondeando en el viento, su figura se perfilaba.
Abrió las piernas con desespero ante la dramática contienda.
Antes, fue un suspiro en el cielo y después, surgió como la primavera: he ahí el resultado del dorado sueño. Ojos llenos de lágrimas, sentidos a flor de piel…

“Lo lamento, querida niña, aquí estás, siendo éste tu principio del fin. No podré evitar la soledad de tus días, después del anuncio de tu libertad. Dolerá la vida a pesar del embrujo de San Juan.
Nombres bonitos buscaré para ti. Ignoraré los defectos que chorrearan de tu carácter. Renunciaré a mil cosas. Sentiré en mi carne el pellizco de tu piel dolorida. Lucharé como un dragón de cinco cabezas, sabiendo que un día, ya no estaré.
Evocaré, con los años, sonrisas de otros momentos.
Saturaré de amor a partir de hoy mi corazón y el tuyo.
Noche de San Juan, noche de fuego y luna, adverbio de un lugar que has ocupado en mi cuerpo. Oscuras llamas y brillantes, sencillos fragmentos de un espacio olvidado.
Orgullo de madre enamorada. ¡Adelante! Empuja con ganas, que la vida lo exige. Enséñame tus deditos de indefenso ser y recoge el secreto de tu noche de San Juan. Nada entre las olas del mar azul. Localiza el punto de ternura que te espera.”

A las doce en punto, Natalia acunó entre sus brazos al retoño que había parido: oro líquido, chorreante, entre sus manos. Y sollozos, acompañando al chasquido de la hoguera.
Al día siguiente, entre las brasas casi apagadas, sonrisas y lágrimas llenando el alma de una mujer nueva.

Queralt.

Encarnita.

2009-05-27T19:30:00.000+02:00

"Encarnita"

La cara oscura, las manos negras, el pelo recortado y pringoso por el sudor del esfuerzo. Miguel salió de las profundidades de su monotonía con los ojos tristes. Al dejar descubierta su cabeza, el cerco del casco se quedó marcado sobre su frente de hombre endurecido por la propia vida. El aire fresco le devolvió la libertad.
Concluida su jornada laboral y con el sacrificio marcado en los huesos, iba de vuelta a casa con la cabeza baja y la mirada puesta en sus botas, pero satisfecho por haber vencido en su lucha diaria. Liberado del miedo a quedar sepultado volvía a casa con la bolsa sin comida y el corazón con amargura. La resignación tatuada en la piel y el consuelo de haber superado una vez más el peligro de perder la vida, no era suficiente para hacerle olvidar que al día siguiente, tendría que volver a respirar bajo metros y metros de tierra dura.
Al acabar el turno, los hombres se reunían en un pequeño local que hacía las veces de bar. Allí desfogaban sus temores camuflados entre bromas, chistes y carcajadas. Pocos eran los que querían comentar los incidentes de la jornada, porque pocos eran los que se sentían lejos del miedo.
Miguel se sentó entre dos compañeros frente a la barra. El taburete se movía con peligrosa amenaza.
- ¡Te vas a caer al suelo!- le dijo un hombre, con ademanes exageradamente alegres.
- No importa. Si me rompo un brazo, me darán de baja.
Gonzalo, amigo de Miguel desde la infancia, tenía también la cara sucia, pero a través de la mugre podía verse un gesto de preocupación.
- ¿Por qué no callarán de una vez?- se quejó.
- Bueno, yo me conformo si no chillan tanto- dijo Miguel y, mientras lo decía, se giró hacia su amigo al que en otras ocasiones, no le había molestado el jolgorio de los compañeros sino más bien, se había contagiado de él.
Lo miró con disimulo, aunque sabía que Gonzalo no se daría cuenta de la observación y vio sus manos grandes, con las uñas rotas y sucias. Contempló sus ojos verdes vacíos de ilusiones y de esperanzas. Tenían cuarenta y seis años, tres hijos cada uno, una casa a medio pagar y cuatro muebles heredados de viejos familiares. Gonzalo tenía además un coche nuevo y, ninguno de los dos, sabían de viajes y diversiones.
-¡Levanta el ánimo, caramba!- le dijo Miguel.
Gonzalo le contestó con pereza, arrastrando las palabras sobre su dolor, pero mucho tiempo después, cuando Miguel ya no esperaba respuesta.
- No puedo. No puedo quitármelo de la cabeza.
- ¿No pondrás la misma cara cuando estás en casa, verdad?- le preguntó Miguel preocupado.
- ¡Pues claro que no, hombre! Sólo me faltaba que se diera cuenta.
Se quedaron pensativos durante unos momentos y después, entre el barullo que llenaba el lugar se oyó la voz de Juan, que hasta aquél momento se había mantenido en silencio.
- Pues yo creo, que deberías decírselo.
- ¡No!- fue la respuesta, rotunda, de Gonzalo.
- No chilles- le dijo Miguel, apenas con un hilo de voz.
De nuevo se quedaron callados y envueltos en sus pensamientos, como los envolvía el calor del pequeño bar y los vasos de vino que tenían delante.
La noche todavía inundaba el día. Alguien miró el reloj que había junto a la puerta y avisó a la concurrencia de lo tarde que era. Pero los tres amigos siguieron inmóviles, intentando averiguar en que punto, los dibujos de los azulejos de la pared rompían su simetría. Con la mirada al frente cada uno de ellos simulaba estar como de costumbre, no dejando salir al exterior todo lo que les estaba moliendo por dentro.
Juan rompió de nuevo el silencio.
- No puedes pasar esto tú sólo. Por mucho que nosotros queramos ayudarte no es suficiente, Gonzalo.
- Juan tiene razón- dijo Miguel, aún con la mirada puesta al frente -. Además, Inés tiene derecho a saber de tu vida, ¿no?
El hombre, acorralado por sus amigos ante una actitud que no compartían, se levantó del taburete y se puso el tabardo. Unos minutos más tarde, los tres salían del bar.
Cuando Miguel llegó a casa le esperaba el desayuno sobre la mesa y sus hijos se preparaban para ir al colegio. Abrió la puerta del pasillo y oyó a su mujer dándoles prisa porque ya era muy tarde. Le hubiera gustado poder contarle lo mal que se encontraba. Quería explicarle el dolor que sentía. Necesitaba liberarse del secreto para no tener que ocultar sus lágrimas y gritar desde un cerro, hasta no sentir en el estómago el vacío que tenía. Pero no dijo nada y se metió en el cuarto de baño; abrió el grifo y empezó a desnudarse. Aurora, con el mismo cariño que repartía en todo momento y en cada lugar, abrió la puerta buscando los labios de su marido. Dos bocas se unieron conjugando dolor, amor y secreto. Pasada una hora, después de la ducha y el desayuno, Miguel se había acostado en su cama que olía a limpio y esperaba, notando la soledad, que su mujer volviera de acompañar a los niños a la parada del autobús.
“Esta vida dura y cruel no me da respiro entre una y otra cosa”, se dijo. “Las tres cuartas partes son penas y el resto, tristezas” Miguel trató de encontrar dias felices en su vida y sólo encontró tres: los dias en que nacieron sus hijos. “Tal vez sea por la suerte que, a veces, se separa de las personas cuando nacen”, pensó.
Era difícil a dormir de dia. Cuando Aurora abrió la puerta apenas hizo ruido. Cerró con el mismo cuidado y fue a ver a su marido. Lo miró y sus ojos se llenaron de ternura mientras dejaba caer su cuerpo sobre un sillón de color burdeos. Si Miguel tenía turno de noche ella no podía descansar pues lo añoraba mucho. Se acurrucó, buscando una postura cómoda y puso la cabeza sobre un primoroso cojín, hecho por ella misma. “No dormiré pero descansaré”, se dijo. Miguel, respiraba tranquilo. Todo quedó en silencio y el fantasma de los miedos parecía estar muy lejos de allí hasta que, un desgarro de hombre dolorido, rompió la plácida armonía.
- Aurora, Gonzalo se está muriendo- dijo el hombre que parecía dormido, deshaciendo con sus palabras recias, la ilusión de una normal apariencia.
Su mujer se sobresaltó, no entendiendo lo que oía.
- Pensaba que estabas dormido- le dijo.
- Ya no puedo ocultarlo más, Aurora- sollozó Miguel.
- ¿Qué has dicho de Gonzalo?, no he oído bien.
- Le quedan unos pocos meses de vida.
Todo lo que antes había parecido silencio, no era nada comparado con aquello que surgió de pronto. La ausencia de sonidos se había convertido en un muro consistente alrededor de ellos, de sus cuerpos, de su alcoba y de su casa entera, del edificio, de la calle y del pueblo. El mundo era todo él una burbuja silenciosa que no apaciguaba el sonido de las lágrimas al caer hacia dentro, chocando con los sentimientos. Más tarde, al conseguir que el llanto fluyera por sus cauces normales, poco a poco sus sentidos empezaron a notar de nuevo el cotidiano ajetreo de la calle y de sus gentes. Seres que, en ese momento, vivían ajenos a otras personas que se estaban muriendo, mientras no dejaban de aburrirse por el desencanto de sus propios lamentos.
Miguel empezó a contárselo todo con esfuerzo y con una congoja muy grande oprimiéndole la garganta. Le contó que Inés no sabía nada y que Gonzalo no se lo quería decir. Y así estuvo, hablando, hasta que su corazón se rindió y sus ojos se cerraron, llegando hasta él un reconfortante sosiego.
Cuatro horas más tarde el olor a comida que llenaba la alcoba hizo que Miguel se levantara de la cama a pesar de sentirse todavía, muy cansado. Las dos personas se miraron en silencio. No queriendo hablar de Gonzalo, ocuparon cada minuto con temas menores.
Cuando llegó la hora, Aurora preparó la bolsa de su marido con comida y ropa limpia y minutos después le dijo adiós. Esperó en la ventana para verlo marchar y no se movió hasta que Miguel desapareció a lo lejos, mezclándose con el resto de hombres que llevaban la misma dirección que él.
Miguel bajó con sus compañeros hasta las entrañas de la tierra. Una jornada más junto a sus amigos, vecinos, conocidos, pensando en Gonzalo. Quería protegerlo de cualquier peligro y le gastaba bromas para animar su tristeza. Las horas pasaban cuando, de repente, una estruendosa bocina, una sirena advirtiendo a muerte y cúmulo de mil sirenas de fábricas, bomberos, ambulancias y policías, removió el suelo de todos los hogares como si de un terremoto se tratara. Y en realidad el movimiento se había producido muy cerca de Gonzalo y Miguel. Sólo un pequeño error lo había provocado, muy pequeño, pero suficiente para que toneladas de mundo comenzaran a ceder. Gonzalo fue despedido con violencia por el empujón instintivo de Miguel y, al caer dos o tres metros más allá, se golpeó la cabeza con una piedra perdiendo el conocimiento. Mientras, la oscuridad seguía cayendo sobre su amigo, tapando sus brazos, su espalda, su cabeza. Implacable como un reloj de arena, el mundo iba ocultando hasta el último de sus cabellos negros.
Voces, gritos, lamentos, balbuceos, llantos desesperados. En la mina “Encarnita”, con sus galerías y su carbón, con su olor a pólvora, con su sabor a gas. Su interior una vez más rompía diamantes. Arriba, la oración por el marido, por el hermano, por el padre, por el hijo. Esperando no tener número en semejante lotería.
Aurora miraba sin ver nada. De la boca de la mina empezaron a salir conocidos que, al pasar junto a ella, se tapaban la cara sucia con sus sucias manos. Lo hacían para no dejar al aire sus lágrimas y ella lo supo. Comprendió que lo había perdido. A su compañero de viaje, al padre de sus hijos. De sus manos cayó un suspiro y la tierra lo recogió. Aurora deseó que lo llevara junto a él, junto a su hombre. Le suplicó, a la tierra, después de haberle quitado la vida, una muestra de compasión tardía haciéndole llegar a Miguel, el suspiro de dolor que se le había caído.
Al fin salió Gonzalo. Limpiándose los ojos con el brazo se acercó a su amiga, se abrazaron y lloró con ella sin poder componer una palabra sobre su hombro, sin saber explicar lo que sentía: Miguel le había salvado la vida. Se lo dijeron los compañeros mientras le ayudaban a recuperar el sentido. La explosión no había sido muy grande, sin embargo, fue suficiente para romperle la vida a un hombre. Y él debió ser ese hombre, pero el destino se olvidó de que Gonzalo tenía un amigo de su misma edad, con hijos como él, con una mujer esperando angustiada igual que la suya propia y, como él, con una casa que ahora, se quedaría vacía de su presencia.
Aurora no dijo nada. Se fue despacio en busca de sus hijos, pensando en la mejor forma de decirles que habían perdido a su padre. Mientras, allá abajo, el esfuerzo de otros hombres vivos y amargados hacían lo posible por sacar el cuerpo de Miguel lo antes posible de aquel lugar, porque sabían el miedo que Miguel le tenía y sobre todo, para apartarlo definitivamente de la oscuridad.
Gonzalo buscó a su mujer y rápidamente encontró sus ojos enrojecidos por la emoción. Ella estaba contenta a pesar de todo, respiraba con alivio y le sonreía pues, su hombre, se había salvado. Inés, ajena al secreto de su marido corrió a su encuentro. Gonzalo la abrazó contra su pecho sabiendo el dolor que le iba a provocar con sus palabras. A lo lejos vio cómo unos compañeros ponían el cuerpo de Miguel sobre el suelo con mucho cuidado y volvió su cara negra de carbón hacia las lágrimas de su mujer, esperó unos segundos y le dijo:
- Fíjate bien, ése no es sólo un amigo muerto por el que lloraremos muchas veces recordando sus bromas; es el hombre que me ha regalado unos meses de vida.

Queralt.

(1.997)

Zumo de poesía...

2008-11-22T02:53:00.000+01:00

“ZUMO DE POESÍA”

Cuando dejes volar el alma en pos de una esperanza y confundas el sol en su brillo con los ojos de la ilusión, podrás decir que has entrado en otra dimensión.
Dimensión mágica en la que no escuece la herida por el golpe, sino por el roce leve de un anhelo a punto de hacerse llama.
Ese plano invisible, ese espacio ideal donde las palabras son gestos salidos del alma; lugar éste, que no se ve pero se toca con dedos de suaves suspiros, que florecen por segundos en la más romántica de las evocaciones.
Muy posible será, que puesto seas en esta condición, empujado por la propia vida a través de un apasionado amor. Y, notando la erupción en tu piel a causa de tan sublime emoción, necesites contar al mundo entero y a nadie en especial, todo lo que estás sintiendo.
Si además de sensible eres creativo y sobre todo atrevido, un día intentarás hacer poesía. Escribirás sobre ella, te identificarás con una técnica u otra, pero al final, harás poesía. Porque tus sentimientos se desbordan haciendo daño y necesitarás decir todo el tiempo, cómo son sus manos. ¿No hay acaso redondeces que nos enamoran y dedos rudos que nos turban? ¿No vemos todos los días en alguna piel el brillo del cobre y el mismísimo cielo, en los ojos de aquél?
“Ojos claros y piel morena…”
El delicioso sentimiento de amor por un ser especial con el complemento o no, de la pasión rota por la parte de los frenos, no se puede explicar; mas, para intentarlo, se inventó la poesía.
Buscamos formas y expresiones, queremos llegar a la idea genuina, a la definición que nadie ha conseguido; mas, no hay palabras bonitas por descubrir, hay corazones por abrir al sutil encanto de la soledad. Pero eso será mucho después, cuando la chispa de la mirada ya es recuerdo y dejamos al enamorado hasta el próximo encuentro.
No hay métrica que pueda calibrar aquello que sale del corazón porque, al intentar describirlo, descubrimos que no hay dos bocas iguales, ni todas las rodillas son idénticas y tampoco hay el mismo brillo en los cabellos de un color parecido…
Donde un día revienta el brote de un sueño de amor, ahí, nace la poesía. Y, hete aquí, que a mí me pone a volar el alma una barriguita abultada y a ti, unas piernas bien formadas. ¿Qué importa cómo llega la inspiración? Lo que vale es el sentimiento reflejado mejor o peor para tu gusto o el mío, en una dedicación de amor.
La poesía podría ser, como le oí decir a un sabio huertano allá por los días de mi infancia, el retrato surrealista de un momento idealizado. La exaltación involuntaria de una realidad poco objetiva, diría yo, si me atreviera. Mas, ya lo he dicho mal que le pese a mi alma pues, es tan bonito abandonarse al ensueño de ver unos ojos lindos donde hay estrabismo por el médico mal corregido…
Y olvidarse de todo para disfrutar del claro de luna aunque las nubes la oculten y contarlo con ardor dando libertad a la ilusión, mientras hacemos tímidos cálculos para el mañana, cuando encontremos a nuestro amor.
Observar la belleza de las margaritas bailando bajo el sol, junto a las encarnadas amapolas en un día ventoso del mes de marzo. Oír el silbido de la tempestad, siéndome amable y emotivo por recordarle a mi corazón, la melodía de tus labios cuando me dedicas una canción… Y atreverse a decir:
Tu boca me regala lo que quiero,
Y tus manos me acarician con dulzura.
Mas, la piel de mi cuerpo dice con esmero,
Todo lo que siente por tu gentil figura.
Poesía no eres tú, ni tú tampoco pues, cuando os quedáis solos dejáis fluir los pedos. Poesía tal vez sea, estar enamorado y explicarlo sin cesar con todo lujo de detalles. Y poesía es, quizás, descubrir con el alma el mensaje de un atardecer. Es posible que la poesía sea amar a la vida y querer verla bella, aunque sufras de amor porque no eres correspondido; o llorar con palabras el dolor de una muerte más o menos anunciada.
Cuando subo a la montaña, a la mía, allí donde me recupero de la propia vida; en el punto más alto donde se unen los suspiros de las personas y las nubes de los sueños, creo ver la poesía, tocarla y entenderla. Porque, al otear, sentada a los pies del cielo, adivino la delicadeza de los sentimientos en los corazones, las caricias de las personas que aman a su prójimo, las palabras que se envuelven en el aire hasta llegar junto a todo aquél que quiere escuchar.
¿Poesía es olvidar el pudor y el miedo para decirle al mundo que no cabe en tu corazón todo lo que llevas dentro?
Hazme un favor: si lo sabes, dímelo…

Queralt.

Huelga de Musas...

2008-11-07T11:50:00.000+01:00

He encontrado este relato que escribí hace cien años y, después de tanto tiempo, he descubierto que me gusta más que cuando salió del horno... espero que a vosotros os guste también pues, los que escribimos, en realidad lo hacemos con la ilusión del reconocimiento...

Escribir, es un acto de egoísmo en realidad... no es cierto aquello que dicen de: "Escribo para mí mismo" No es verdad. No me lo creo.

Yo escribo por necesidad, porque las vísceras me empujan... y para que me leáis...

Euterpe: Musa de la Música http://es.wikipedia.org/wiki/Euterpe

Calíope: Musa de la Poesía y de la Elocuencia http://es.wikipedia.org/wiki/Cal%C3%ADope

"HELGA DE MUSAS "

Delante de la pantalla en blanco con los ojos expectantes y los dedos puestos sobre el teclado, en espera de la primera frase que rompiera el brote germinado de la inspiración, así estaba yo, con la esperanza puesta en un relato que no quería salir de su escondite. Me preguntaba si conseguiría dejarlo nadar en el estanque de mis inquietudes, permitiéndole salir a flote para salvarse de entre todo lo que aun no existe.

La vida borbotea en la sangre y lo que quiero contar navega, rojo de pasión, entre plaquetas y hematíes. Sin embargo, la pantalla esta en blanco.

El artículo casi siempre es necesario para iniciar una historia de modo que, lo escribo, para borrarlo una y otra vez: ahora femenino y singular, ahora masculino plural. Tendré que encontrar otra forma de empezar el relato. Pero, ¿qué quiero contar en realidad?

La música que suena me envuelve en un ambiente agradable, íntimo, muy personal. La lluvia mancha suavemente los cristales que he limpiado esta mañana y los obreros, que están arreglando la calle, siguen haciendo ruido; me distraen de la intención muy seria de escribir una historia. Y la pantalla, sigue en blanco.

Enciendo un cigarrillo aunque sé que debería dejar de fumar. Me asomo a la ventana y dirijo la mirada hacia el colegio de enfrente: los paraguas y las madres se amontonan en la puerta, en la acera y van frenando el impulso natural de los hijos por salir corriendo a pisar los charcos. Siempre llueve cuando los niños salen de la escuela.

El vaho no me deja seguir observando el movimiento de la gente en la calle y la ceniza cae al suelo así que, aparto la nariz del frío cristal y voy a por una toallita húmeda para recogerla y de paso quitar una mancha que acabo de descubrir.

Cuando las historias se niegan a dejarse contar es difícil seducirlas. Mi técnica es aceptable, el interés no me falta y el esfuerzo sigue presente, pero aquella que está detrás de una de las esquinas de mi mente, no se deja convencer. Y la pantalla continúa en blanco.

Dicen que con trabajo, disciplina y persistencia se escriben buenos libros. Yo lo intento. Procuro, al menos, escribir un puñado de palabras que me digan algo, pero esta tarde mi entorno, aunque cómodo y amable, no me ayuda a secuestrar las letras que necesito. Si las musas existen, hoy deben estar en huelga.

La tarde está empezando a ser noche y el agua que cae del cielo ya no es mansa. Las gotas golpean la parte baja de la ventana y han sustituido a los obreros en el trabajo de hacer ruido, confabulándose con el mundo, para distraerme sin remisión.

Bailo con las manos ya que sus dedos no quieren escribir. Sigo el ritmo de la música como si fuera un director de orquesta y ondulo las muñecas y giro los codos despacio, buscando el equilibrio entre lo que oigo y lo que siento. Al canturrear con pudor las notas que salen del altavoz soy consciente de que, lo que quiero, lo que necesito, es escribir un relato. Pero, después de haber borrado unos cuantos artículos más, la pantalla sigue en blanco.

En la escalera se oyen voces y Kay se pone delante de la puerta con las orejas en punta para ladrar pidiendo orden y silencio. Sin embargo, los nietos de la vecina siguen chillando y dando golpes a la barandilla. Si fueran mis hijos les habría dado una colleja, o mejor dicho, nadie a mi cuidado hubiese tenido ese comportamiento.

Cuando me doy cuenta de que ya tengo otro cigarro a punto de encender lo dejo en la mesa, lo miro atentamente y me pregunto una vez más, por qué no me olvido de fumar. Intentando borrar de mi deseo el pequeño cilindro al que soy adicta, recorro la casa bajando persianas para aislarme del mundo y del frío que la gente lleva bajo la lluvia.

Un saxo sibilino me dice algo a través de la melodía que está sonando y vuelvo al teclado. Fijo toda la intención en el reclamo pero no consigo traducir el lenguaje. Estoy sola, quiero escribir un relato y este es el mejor momento, sin duda, de modo que presto mucha atención a todo aquello que pretende llegar a su destino, pues empiezo a entenderlo. “Comenzaré con un artículo al azar” me digo, “para seguir, según me vaya saliendo”.

Los sonidos empiezan a desaparecer de mi entorno y me molesta cualquier cosa que no sean las letras que escribo, las palabras, que por fin, quieren dejarse leer. Han pasado unas cuantas horas y se han cansado de jugar al escondite conmigo. Me alegro mucho del cambio que percibo y despliego toda la seducción de la que soy capaz. Empiezo a construir la primera frase: artículo, nombre, verbo, complemento directo y hasta indirecto si hace falta. La traducción de repente se hace simultánea y el mensaje da brazadas en mi tenebroso mar de dudas para emerger con ímpetu, salvándose a la realidad de lo que existe, y dejándose acariciar, seducido al fin, por mi tenacidad.

La pantalla ha dejado de estar en blanco para mostrar multitud de signos que, todos ellos muy unidos, conformarán el relato que necesitaba escribir y, cuando lo acabe, quizás, si las Musas me ponen a prueba y me lo quieren decir, podréis conocer el mensaje que quiere salir...

Gracias Euterpe por el saxo y también gracias a ti, Calíope, si me ayudas a contarlo.

Queralt.

Mientras las hojas caían...

2008-09-21T03:40:00.000+02:00

La mente, ¿qué es?
- Buena pregunta- dijo mi compañero.
Desde el fondo del aula, el profesor quiso atraer la atención de sus pupilos.
- A ver, ¿alguien me puede responder?
Ante el silencio de su alumnado, volvió a preguntar:
- Lo diré de otra manera... la mente, ¿para qué sirve?
- Se va superando- susurró alguien desde atrás.
Nadie supo, pudo o se atrevió a contestar...
Mientras escuchaba el aburrimiento palpitar sobre los pupitres, me limité a mirar por la ventana. Pude observar cómo los árboles se mecían con la brisa otoñal y, hoja a hoja, las fui contando mientras caían...

Queralt.

"Un Libro"

2008-09-21T03:26:00.000+02:00

Un libro abierto por la penúltima página, la que marca setenta y unas lentes redondas sobre la mesa... un anciano mirando por la ventana y pensando en sus cosas, básicamente, las que ocurrieron en el pasado... la lluvia caía sin ruido porque el alerón del porche impedía que chocara contra los cristales... no hacía frío, era un otoño cálido que la humedad de los chaparrones diarios no conseguía enfriar... cinco años con aquél pequeño libro y cada día, alcanzaba a girar una sola de sus hojas... repasaba los párrafos tantas veces como quería de una forma minuciosa y, al cerrarlo, acariciaba suavemente sus lomos... ¿qué le faltaba a él para conseguir el milagro? ¿por qué no llegaba a la conjunción de los dos mundos? ¿acaso él no era creyente? Si tenía fe en lo desconocido... ¿por qué entonces no ocurría? Era muy posible que todo fueran invenciones suyas pero, por si acaso, cada tarde volvía a coger el libro, lo abría como se cuida una flor y se disponía al adiós... el anciano confiaba que, en el momento más inesperado, daría con el párrafo que abriera la puerta de lo desconocido... mucho le había costado abrir sus tapas para leer y, cuando lo hizo, lloró con miedo y con emoción... toda una vida consagrada a las letras, a los mensajes que hay encriptados en ellas... dedicado a coleccionar palabras con misterio, a encontrar significados ocultos tras los pensamientos y las intenciones de los que las escribieron... estaba seguro de que aquél libro reunía todas las fantasías que un hombre podía imaginar y, sobre todo, que con aquél libro entre las manos, podían ser materializadas...
Una cabellera blanca y lacia cubría los pensamientos de aquél hombre solitario que, sin embargo, vivía rodeado de una familia cariñosa que lo mimaba sin tapujos...
La puerta de la habitación se abrió de repente dando un portazo y un niño morenito y con el pelo ensortijado se agarró a las rodillas de su abuelo... la madre llegó tras él con la intención de volver a ponerlo sobre su silla y ante la merienda... pero el niño no quería fruta... la madre lo cogía de la mano... el abuelo sonreía... "déjalo un rato conmigo" y la hija cerró la puerta...
"A ver Carlitos, ¿qué pone aquí?" El niño, espabilado y precoz en los temas de aprendizaje, leyó para su abuelo...
Aquél día, en aquella espera lluviosa y serena de otoño, sonaron las palabras mágicas y él lo supo aún sin verla... del fondo del pasillo fue acercándose una silueta difuminada por la oscuridad de la tarde cuando muere...
"Díle a tu madre que me voy con la abuelita, anda, ve y díselo..."
Carlitos abrió la puerta con el entusiasmo de los niños hiperactivos y salió gritando a su madre el recado de su abuelo...
Cuando la mujer apareció, apenas en unos segundos, su padre se había ido... lloró, claro, porque le amaba, pero se sintió dichosa al ver que su padre había conseguido lo que quería... había muerto rodeado de sus libros, de sus reliquias, de sus trofeos y tesoros... y con el único libro que había leído en los últimos años, el que su madre tenía entre las manos el día que le dio el infarto...

Queralt.

Complementando la entrada anterior...

2008-05-14T00:03:00.000+02:00

Éste vídeo, para complementar la entrada anterior...

Con todo mi cariño para todos vosotros, los que estáis aquí y me leéis.

Un MEME curiosillo circula por la red...

2008-05-13T23:17:00.000+02:00

Este meme es una invitación de Auxi González, cuyo blog recomiendo encarecidamente: http://llanurasabisales.blogspot.com/ Y, como a mi también me gustan estas cosas, ahí van mis respuestas:

un color: el verde, siempre el verde.
un número: el siete, siempre el siete.
un libro: ufffffff, ¿sólo uno? pues... el primero que leí: "Platero y Yo" y por ser el culpable de que, desde los cinco años, escriba cuentos.
una canción: "Paraules d'amor" . Para mi, la canción más bonita que nunca haya oído... sin despreciar a un millón más, claro.
una comida: Níscalos al horno, pan con tomate, cava y un músico con moscatel o, ¡con más cava!
un postre: una deliciosa tarta de cerezas o, en su defecto, me apunto al tiramisú.
un lugar: un refugio en la motaña, en otoño, con las primeras lluvias, con los primeros aromas a tierra respirando y a vida descansando del intenso calor...
una película: ¿Sólo una? "La Decisión de Sophie" pero también "Agua" "Osama" "Caminando por el Parque" "Ha nacido una estrella"... ¿sigo? jejejejejeje
4 x 7 : 28; pero, a estas alturas de la película para no equivocarme, tengo que invertir conveniente y puntualmente la tabla que mejor y más recuerdo, por ejemplo, en este caso sería: 7 x 4 =28 jejejejejeje
un momento del día: cuando me despierto y compruebo que he descandado y no me duele nada pues, a mi edad, empieza a doler hasta el recuerdo, jejejeje
un momento de la noche: cuando me quedo sola escribiendo y la noche es productiva en plasmar sensaciones y vivencias o, en su defecto, haciendo bolillitoooooos.
¿Blog, foro o chat?: blog, sin duda alguna.
¿te has sentido alguna vez acosado virtualmente?: no.
3 x 8: 24... en éste caso, la ubicación de los números es la correcta para mi: 3 x 8 = 24
un referente en tu vida: mi pueblo, con sus calles y plazas, con su lluvia y con sus árboles y con mis padres, hermanos y amigos entre todo ello .
un referente histórico: uffffff, para mi, aunque os pueda parecer raro, el referente histórico es Juana de Castilla, mi Juanita, mujer fuerte y grande donde las haya.
de ficción: El Capitán Trueno, por todo lo que significó en mi infancia.
¿un café?: si es descafeinado... pero prefiero un té de melocotón o una mezcla de varias frutas o flores. Sin teína, claro.
proyectos inmediatos: recuperarme totalmente del resfriado o lo que sea que me está pasando para no faltar mañana a la clase de bailes de salón.
¿eres feliz?: creo que ese estado en mi, es imposible. Me puedo sentir algo satisfecha, pletórica o emocionada en un momento pero dura éso, un momento. Hay demasiado dolor en el mundo para sentir felicidad. (Que nadie se moleste, sólo es mi opinión.)
¿te atreves a decir tu edad?: ¡por supuesto! CINCUENTA Y DOS.

Gracias Auxi, jejejjejeje, ha sido estupendo, divertido y entretenido pero, no me atrevo a proponerselo a nadie. Me da mucho "corte" De todas formas, cualquiera que esté leyendo y quiera participar, que se dé por invitado y me lo haga saber, si quiere, claro. Sería gracioso. Aquellos que estáis leyendo, ¡dáos por aludidos!

Mil besitos con sabor a cerezas.

Queralt.

¿Qué es la verdad?

2008-04-28T00:27:00.000+02:00

¿QUÉ ES LA VERDAD?

- ES DIFÍCIL VER UN GATO NEGRO EN UNA HABITACIÓN OSCURA, ESPECIALMENTE CUANDO EL GATO NO EXISTE… ¡joder!
Las sombras no podían existir porque todo era negro. Negro era el cielo, negra la tierra, negros los latidos, negro el terror, negra aquella habitación, negra su alma…
- Juan, por favor, te tienes que esforzar un poco, venga, levanta, que te saco de aquí.
- ¡¡No!! ¡Déjame! No quiero ir a ningún sitio, ¡déjame te digo! Si me voy será peor, ya no puedo más, quiero que esto se acabe- decía sollozando.
Mientras Antonio se empeñaba en levantarlo del suelo y apartarlo de sus vómitos, Juan se aferraba más a sus ruegos.
- No lo entiendes, lo que te cuento es verdad, debes creerme, por favor.
- Aquí no hay gatos Juan, ni tíos que quieran matarte, que te lo estás imaginando…
- Te digo que el gato está ahí y te juro que…
- ¡Basta! Ya vale, no intentes hablar, venga, que estás fatal y necesitas descansar. Hace tiempo que debí haber hecho algo contigo, con tus idioteces, con tus manías, con tus caprichos… no te das cuenta de lo que te estás haciendo, ¿verdad?
Antonio intentaba llevárselo de allí así que, arrastraba el cuerpo de Juan con fuerza hacia la puerta pero Juan se aferraba con desesperación a las patas de las sillas, a la mesa y a todo lo que encontraba a su paso. Cuando vio que Antonio conseguía su objetivo, se apalancó con los pies en la pared a tiempo de impedirlo.
- ¡Está bien! ¡Tú lo has querido! Me voy, puedes hacer lo que te dé la real gana, ¡como siempre!, pero mañana volveré para llevarte al médico y te sacaré de aquí, te pongas como te pongas.
Después del portazo, de los temblores de la pared y de los gritos del vecino pidiendo calma, los pasos se oyeron cada vez más lejanos. De repente, el silencio hizo compañía al miedo. El hombre, sucio y con los ojos desorbitados, intentó subir la persiana para que la luz de la calle le diera un poco de consuelo pero estaba atascada y, como no tenía luz eléctrica porque no había pagado los últimos recibos, se hundió en el rincón más apartado, justo debajo de la ventana. Aterrado y con la baba colgando, se concentró en mirar al frente sin parpadear y pendiente de cualquier sonido extraño, de cualquier cosa que se moviera, de cualquier sombra…
Pasaron horas y, sus ojos, ya no podían distinguir lo que tenían delante. Eran opacos, casi blancos, pero seguía sin cerrarlos para no perderse nada.
“¿Nada?” “¿Nada de qué?” se dijo a sí mismo de pronto, como si acabara de entender algo. “¿Qué es lo que no me quiero perder?”
El gato, lentamente, se fue acercando a Juan, con los ojos brillantes, con las uñas afiladas, con el cuerpo erizado… no hizo ni el más mínimo ruido y, cuando estuvo a su lado, se quedó muy quieto. Apenas unos segundos más tarde, la figura de un hombre muy alto salió de la oscuridad.
Su sonrisa grande y su mirada negra caminaban junto a sus largas piernas y sus enormes manos. Un sombrero negro muy brillante le cubría la cabeza y un guardapolvo oscuro arrastraba los trozos de pizza que Juan había vomitado. Al llegar junto a él, el gato maulló estirando aún más su cuerpo hacia arriba.
Juan soltó sus rodillas e intentó proteger su cara con los brazos.
El movimiento de un coche en la calle hizo que la luz de los faros iluminara por unos segundos, la habitación de Juan. Y allí estaba él, con su mirada extraviada, con sus brazos sobre la cara, con la ropa manchada y llorando, mientras creía defenderse de un hombre venido del más allá para matarlo.
En realidad, Juan se suicidó aquella noche.

Queralt. 27 de abril del 2008-04-27

PARA MÁS Y MEJORES CUENTOS QUE EMPIECEN CON LA MISMA FRASE:

http://elcuentacuentos.com/

ESPANTAJO. (357)

2008-04-20T06:15:00.000+02:00

ESPANTAJO.

LA ÚLTIMA VEZ QUE SE VIERON ERAN TODAVÍA ADOLESCENTES pero, habían compartido muchas tardes de verano con espantapájaros sonrientes, bocadillos de chorizo, lagartijas espachurradas y vasos de coca cola a escondidas de su abuela. Menudos recuerdos… suspiros, sobresaltos, temores, cosas, casi olvidadas de la infancia de sus vidas.
Los años han pasado y tenemos a una mujer de mediana edad, sentada en la butaca de una consulta médica. Se sentía inquieta y preocupada.
¿Qué habría sido de aquellos rizos dorados que le tapaban los ojos cada vez que alzaba la vista hacia el cielo?
“¡No mires de frente al sol! ¿Estás loco?” Le gritaba, intentando hacerse la mayor, la madura y la experta. Pero él callaba con prudencia y se ponía la mano a modo de visera sobre la cara, para poder mirarla a los ojos mientras le sacaba la lengua con un mohín. Lo recordaba tan guapo… era como un muñequito mimoso y tierno.

- ¿Desde cuándo no lo veías?
- Desde hace mucho. Sólo intercambiábamos postales en los cumpleaños. Y no muy emotivas, la verdad.
- ¿Le has dicho que estamos separados?
- Sí…
- ¿Qué nos pasó, Pablo? Éramos tres almas puras. Tres amigos sinceros.
- La vida, Rosa, la vida…

Una voz hueca y estridente llamó al Dr. Rodríguez con urgencia.
Pablo se levantó de un salto y se dirigió a la puerta.

- Voy contigo, aunque me tenga que quedar en la puerta porque no quiera verme.

Sus pisadas, recorriendo los pasillos muy deprisa, sonaban a misterio y a soledad. Pero sobre todo, a tristeza. Y olía a dolor. Y a despedidas.

- A ver, qué le pasa a este hombre- dijo el Dr. Rodríguez al entrar a la habitación.
- Hola amigo…
- Hola Carlos, ¿qué te pasa? ¿No te hacen efecto los calmantes?

El hombre llamado Carlos no contestó, sus ojos habían descubierto a Rosa. Pablo, en silencio, valoró la situación física en la que se encontraba su amigo y, sin dudarlo, dio instrucciones a la enfermera.

- Hola Carlos. ¿Te puedo dar un beso?
- Un beso… tuyo… que pudieron ser míos…

La voz, casi no salía de su cuerpo.
Rosa le besó los labios y la frente. Le besó el pelo ralo y débil que ya no le tapaba los ojos. Le cogió la mano. Y, mientras, Pablo le inyectó una dosis de morfina.
Cuando la enfermera se fue, lentamente y con los dedos temblorosos, los tres se hicieron un ovillo sobre la cama.
Pablo lloraba sin parpadear y Rosa sin darse cuenta.
Carlos, cerró los ojos porque una luz muy brillante lo deslumbraba.
Se extrañó que Rosa no le gritara que estaba loco… y se extrañó de ver que el espantapájaros le decía adiós. ¿Desde cuándo habla un espantajo?
Rosa durmió junto a su cuerpo aquella noche y Pablo, no se levantó de la silla hasta que, al amanecer, dos celadores muy sigilosos se lo llevaron al depósito.

Queralt. 20/04/08

PARA MÁS Y MEJORES HISTORIAS QUE EMPIECEN CON LA MISMA FRASE:

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"SORPRESAS TE DÁ LA VIDA..."

2008-01-21T02:54:00.000+01:00

SE TRUNCÓ LA NOCHE EN ÁSPERA Y FELIZ, EN OSCURA Y CON DESTELLOS (YO CREO QUE POR LAS FAROLAS). De un golpe certero, fui rompiendo uno tras otro, cada punto de luz.
La noche se había tornado feliz, si, porque al fin había podido escapar y áspera, porque dolía. Dolía tanto, que la oscuridad se hacía tapiz de mis sentimientos.
Como era la primera vez que pisaba aquella ciudad y las farolas no servían para darme referencias pues yo misma me las había cargado, decidí ir con mucho cuidado en lugar de salir corriendo y de mantener los ojos y los oídos bien abiertos. Pero sobre todo, debía ir bordeando los edificios sin despegarme de las sombras, procurando no tocar nada para no dejar marcas de sangre.
No tenía ni la menor duda, ni el resquicio más pequeño, definitivamente, era la mujer más estúpida de la tierra. ¿Qué hacía allí? ¿Cómo me había dejado engañar así? Las citas a ciegas pocas veces salen bien. ¿Qué esperaba?
El golpe seco de un hierro sobre lo que parecía ser la carrocería de un coche, la hizo casi gritar. Tuvo que taparse la boca con las dos manos, dejándose los labios sanguinolentos, como pintados de rojo.
Unas pisadas siguieron al golpe. Pasos firmes, contundentes, sonoros. De repente, se fijó en una tienda: ¿no habían estado antes allí? Antes de las doce, antes de la locura que había provocado quizás, la luna llena… si, ¡habían estado allí después de la cena! Entonces, su coche no andaba lejos…
“A ver, si, venga, tranquilízate tía, venga, vamos… ¡oriéntate!”
Mientras trataba de ordenar su mente y recolocar las vivencias de la tarde para intentar saber dónde estaba su coche, una sombra enorme se puso ante ella. Alicia miró al suelo con terror y después fue subiendo la mirada despacio hasta llegar a la cara oscura del tipo que la estaba mirando. Sus latidos eran inexistentes, es más, estaba convencida de que sus heridas ya no sangraban pues su sangre ¡se había helado!
¿Cómo podía estar pasando aquello? ¿Cómo le podía estar pasando a ella?
La sombra levantó un brazo que a la muchacha le pareció enorme visto desde su indefensa posición. Aquél brazo se prolongaba en una forma el doble de larga y mucho más delgada. Alicia supo que era el hierro con el que había ido dando golpes y, estaba muy claro que era con el que la iba a matar.
Un coche de policía se había parado justo en frente y, viendo lo que estaba pasando, los dos policías corrieron con el arma en la mano para evitar lo que parecía inevitable. ¡No podía creerlo! Así, de forma tan absurda como había empezado todo, estaba acabando…aquellos destellos girando en azul, la habían salvado.
“Venga, ¡ya!, tranquila, todo ha pasado… la poli ya está aquí…”
La sombra dejó caer el hierro sobre la cabeza de Alicia justo en el mismo instante en el que recibía dos balazos, los dos por la espalda, uno le llegó al corazón y el otro se le incrustó en el pulmón derecho.
Para Alicia esto era ya irrelevante pues los dos habían iniciado un viaje que los llevaba a distintos lugares.

Queralt.
21 de enero del 2008-01-21

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GRANDES CAJAS LLENAN LA VIDA. (312)

2008-01-14T01:08:00.001+01:00

GRANDES CAJAS LLENAN LA VIDA.

PASARON DÍAS HASTA QUE ALGUIEN CAYÓ EN LA CUENTA DE QUE LOS SUEÑOS HABÍAN DESAPARECIDO.
Las cajas de colorines que los habían contenido estaban desparramadas por la casa con los lazos arrancados y medio rotos colgando de la barandilla, de los respaldos de las sillas, o en los pomos de las puertas. Cerró los ojos y lo reconoció enseguida:
La casa olía a sonrisas, a dientes brillantes, a manos inquietas y a estrellas cazadas al vuelo con una sola mirada…
Los recuerdos querían salir a respirar después de tanto tiempo olvidados.
¡Qué emoción! ¡Qué dolor! ¡Qué taquicardia!
Un suspiro hondo… bien.
Entreabrió los ojos con tiempo suficiente para ver el fugaz destello de la tristeza perdida entre los cuadros centenarios y el reloj de pared. También pudo ver, sin mucho esfuerzo, algunas difuminadas fantasías entre el papel pintado del estudio y las maderas que cubrían el vestíbulo.
Allí arriba, en el rellano del primer piso y con una visión panorámica privilegiada, revivió cada segundo de aquellos inocentes veranos con sus respectivos cumpleaños, cada uno de los días de Navidad y cada fiesta de Nochevieja compartida en aquella casa sin igual.
Habían vuelto, pero pasaron muchos días hasta que alguien cayó en la cuenta de que los sueños habían desaparecido. Cada suspiro hizo eco en su propio silencio. Cada palabra moría antes de ser bendecida por el sonido amable del interés.
Mientras las rodillas se le doblaron por el peso de la edad y de la añoranza, descubrió con el rabillo del ojo una espectacular cinta amarilla medio atascada en el cerrojo del gran ventanal que tenía a su izquierda.
En silencio y a cámara lenta, como si una ligera brisa la llevara, el bonito lazo la acompañó planeando sobre ella y posándose junto a su boca complacida.
Leonor había vuelto para morir recuperando su vida.
Al final del tránsito, cuando todo estuvo en su lugar, al renacer las ilusiones y justo en el momento en el que pudo mirar dentro de ellas para recuperar las sonrisas y los olores a infancia y a felicidad, reconoció la gran cinta amarilla, fue aquella que envolvió la caja de sus sueños de enamorada. Pero, ni todos los lazos del mundo pudieron contener las lágrimas de desamor que vinieron después.

Queralt.
14 de enero del 2008-01-14

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El Cuentacuentos vestido de fiesta.

2008-01-13T04:14:00.000+01:00

¡Hola! ¡Hola! ¡Hola!

Con un poco de retraso vengo a poner de fiesta el logo que mueve, en los últimos tiempos, este blog.

Ya sé que las fiestas se han acabado y que el año nuevo amenaza con su rutina y su cuesta de enero.

A pesar de todo, vengo a dejaros el logo vestido de fiesta y con nueva imágen.

Os invito, en nombre de todos los compañeros, a la nueva página:

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SI EL GIGANTE AULLA, OLVÍDATE DEL DINERO Y CORRE.

2007-12-03T05:02:00.000+01:00

SI EL GIGANTE AULLA, OLVÍDATE DEL DINERO Y CORRE.

LAS TURBULENCIAS PRESAGIABAN LO PEOR.
Los remolinos amenazantes de aire turbio y caliente movían árboles, rompían cristales, empujaban coches, levantaban tejados… era evidente que el huracán estaba cerca. La respiración se hacía difícil porque, aún protegiéndose con una gruesa bufanda a modo de mascarilla, espesas bocanadas de polvo saturaban la garganta, la nariz y los ojos. A lo lejos, se oía un sonido extraño, como si la tierra se estuviera rompiendo por algún lado. Como si, un gigante descomunal, estuviera queriendo toser, estornudar o, simplemente, desperezándose.
Mientras Ramón ponía algo de ropa en una bolsa de deporte, Ana escondía en una mochila sus joyas. Las puso al fondo, envueltas en un bonito pañuelo de seda heredado de su madre, entre el monedero, los pañuelos de papel perfumados, la caja de las lentillas y la de los tampones, entre la agenda y el pequeño neceser con el rimel y el colorete. Junto al libro que estaba leyendo, al tabaco y al teléfono móvil.
Habían intentado ver las noticias pero la señal por cable no llegaba al receptor y no tenían radio así que, habían tomado la decisión de salir de allí lo antes posible para no tener que arrepentirse. Sin embargo, de vez en cuando y sin dejar de recoger otras tantas cosas que consideraban necesarias, se asomaban a las ventanas por si veían a alguien a quien preguntar. Era la primera vez que vivían aquella situación y estaban absolutamente desesperados porque no sabían hacia dónde escapar.
Ana y Ramón ya tenían todo aquello que pensaron que podrían necesitar y lo acomodaron en el maletero de la furgoneta. Cuando salieron de la casa, cerraron con llave la puerta mientras suspiraban llenos de inquietud. Después, se sentaron cada uno en su asiento y miraron al frente buscando una esperanza que les diera algo de sosiego. Pero no la encontraron. El pánico se apoderó de ellos y se quedaron petrificados viendo volar restos de coches, enormes arbustos, ramas de árboles, sillas, cochecitos de niños, ropa de todos los estilos y colores, trozos de maderas de todos los tamaños, mecedoras, algún perro ladrando, puertas, bolsas del super…
Las tuberías del agua se habían roto en algunas de las casas de los alrededores y brotaba agua por varios sitios. Su propia casa parecía bailar con frenesí mientras una de las columnas del porche se partía a cámara lenta. Una especie de silencio extraño lo invadía todo. Sólo se oía el quejido del gigante mientras la tierra y su casa se rompían a cámara lenta; mientras las ventanas del dormitorio principal y el de invitados se desgajaban de la estructura; mientras la mesa de forja de la terraza de arriba saltaba por la barandilla…
Ramón recordó justo cuando puso el motor en marcha, que no había cogido el dinero. Salió corriendo con las llaves en la mano dispuesto a volver apenas en un abrir y cerrar de ojos y, fue justamente en uno de esos segundos en los que él parpadeó cuando la otra columna del porche se rompió. Ana intentó gritar por el horror pero, fue su propio dolor, su propio y ya eterno silencio, el que se lo impidió.
Las fotos publicadas en la prensa nacional al día siguiente, mostraron que nada había quedado en pie.

Queralt.
03/12/07

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Sueños Rotos... El niño debe ser protegido contra toda forma de abandono, crueldad y explotación.

2007-11-26T17:28:00.001+01:00

El niño debe ser protegido contra toda forma de abandono, crueldad y explotación.

SUEÑOS ROTOS

Su madre lo miraba con amor y severidad. Le había dicho que no saliera de casa pero él, acostumbrado a pasar las tardes jugando con sus amigos en la calle, no había podido resistirse. Ahora estaban allí los dos, bueno, los cinco porque sus tres hermanos correteaban por la estancia, discutiendo con esa pausada lentitud con la que ella siempre se expresaba. El tiempo iba pasando y, entendiendo las palabras de su madre como las entendía, no alcanzaba a comprender de qué hablaba. Se oía un gran barullo a través de las ventanas cerradas. Desde que se rompió el generador no tenían electricidad y en toda la casa no ardía ni una sola vela. Aquella situación le daba miedo porque, además, en el exterior, a alguien se le había olvidado encender las luces. Dentro y fuera todo era negro. Y los ojos de su madre también. La observó en silencio mientras, sus hermanos cenaban la misma comida de todos los días y todas las noches, bajo el resplandor del cariño que aquella mujer, de hábito zaino, regalaba al compás de un escueto mimo.
La puerta que daba a la calle se abrió y apareció un hombre con la cara llena de suciedad y de miedo. Llevaba un fusil en la mano y, con ademanes bruscos ordenó a todos que recogieran algunas cosas, en total un pequeño bulto cada uno y se dispusieran a salir de viaje. Al parecer su padre había enviado a buscarlos y los esperaba en un lugar de las montañas. Poco tiempo después un grupo de vecinos y amigos, todos ellos mujeres, niños y ancianos esperaban que aquel vehículo, con aroma a desierto y desolación, los llevara lejos de su pueblo. Cuando se pusieron en marcha la madre por fin dejó escapar una chispa de luz a través de su mirada y él se sintió muy feliz porque pudo alcanzarla.
Horas más tarde el cielo se iluminó con unas bolas de colores que, al desplazarse por entre las estrellas rutilantes de la primavera, dejaban un sonido extraño. Para verlas sólo tuvieron que alzar la vista pues el pequeño camión iba al descubierto. Los bebés, que hasta ese momento dormían arrullados por sus madres y por lo irregular del camino, se despertaron llorando y los mayores miraron embobados la lluvia de fuego. Ahmet se agarró al brazo de su madre mientras ella intentaba cobijar al resto de sus hijos lo más cerca posible de su falda. Circulaban en fila detrás de una larga columna de más vehículos y esperanzas pero, de todos ellos, sólo a ocho o diez alcanzó el misil remitido en pos de la salvación.
Ahmet y sus hermanos se quedaron quietos alrededor de su madre, todos muy rotos, al igual que sus sueños y lejos de la vieja carretera que quería llevarlos hacia las montañas.

Queralt.

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Fuerza no es furia... (272)

2007-10-19T22:24:00.001+02:00

(Estamos celebrando la semana 100 de El Cuentacuentos así que, tema libre.)

“Fuerza no es Furia”

Los relámpagos asomaban detrás de los nubarrones oscuros que cuajaban la noche intentando asustarla, a continuación, un ensordecedor estruendo traía el silencio a las montañas; pero duró poco, pues, la noche, quizás realmente asustada, inició un llanto lastimoso que cayó con fuerza sobre cada hoja, cada rama, sobre todos los árboles y flores, helechos y enredaderas silvestres que poblaban aquel paraje del edén. El rumor era profundo y monótono y la tierra lo cobijaba y lo reconocía como algo entrañable y muy familiar.
Los relámpagos luchaban con el agua iluminando su propia furia y haciéndose camino entre ella; acompañados por el trueno creían ser los más fuertes del Universo.
Ante aquel desenfreno de la Naturaleza, la noche ya no parecía asustada, más bien podría decirse que, aquellas descargas eléctricas y sus ruidosos compañeros la estaban enfadando. Y, a juzgar por su llanto cada vez más enérgico, el enfado de la noche, debía ser importante.
Cada ser viviente en aquel lugar perdido buscó su propio refugio, intentando encontrar una posibilidad para sobrevivir. Las ramas se rindieron al peso de un llanto acostumbrado y las hojas canalizaron los sentimientos de la oscuridad a través de cada lágrima esparcida.
Los árboles centenarios conversaban preocupados con los árboles milenarios y la sabiduría de éstos, sosegaba a aquellos. Mientras, el musgo, agazapado y triste, se despedía del entorno que lo había acompañado desde que germinó por aquellos lares. Las florecillas nadaban alegremente aprovechando el curso intensivo que la naturaleza les regalaba. Algunas piedras poco ubicadas rodaron suavemente provocando pequeñas crestas y diminutas cataratas. Los gusanos movían la cola con urgencia para encontrar un lugar más hondo…
Los nubarrones que transitaban por el cielo sin estrellas se cansaron de dar cobijo al rayo y decidieron seguir al viento en su afición preferida y, juntos y revueltos, se despidieron de la noche en busca de un nuevo sendero que los llevara lejos para alborotar otros lugares tranquilos.
La noche no se quedó sola, pero sí se quedó sin lágrimas. Como seguía enfadada, decidió llamar a todas sus gotas más incondicionales, reunirlas a su alrededor y envolverlo todo con una bruma espesa que obligara al relámpago y al trueno a tranquilizar su ánimo. Y, como las alas suaves de la nieve blanca cuando cae, se fueron expandiendo las gotas unas sobre otras, cubriendo de opaca humedad todo aquello que se acurrucaba bajo la noche, en aquel lugar de ensueño. La vida, en la noche quedó suspendida.
El relámpago y el trueno aguantaron la presión con cierta elegancia pero, después de largo rato sintiéndose ignorados, embistieron con más furia sobre la noche, mas ella, comprendiendo que es el miedo y la cobardía lo que engendra la furia, ya no les hacía caso, ni siquiera le quedaba un poquito de enfado.
Las nubes se habían ido con el viento y, el trueno, se fue yendo despacio con el relámpago. Si todo lo acontecido hasta el momento se hubiera podido tildar de lucha, la noche habría sido vencedora. Y así se sentía, en efecto, cuando vio de lejos la procesión silenciosa de las nubes, seguidas por la explosión y el estruendo y la ventaja que les llevaba el viento.
La tierra, amiga del día y de la noche, fue comprensiva una vez más y ayudó plácidamente a la Naturaleza. Con el cariño de la costumbre y la tolerancia, enjugó los breves riachuelos que se habían formado y esperó a que, cada gotita retenida, volviera a ella sin miedo.
La tierra, hidratada y rejuvenecida, le agradeció a la noche su llanto, pero también se apenó por ella y por el miedo que había pasado ante la amenaza del fragor y su centella.
Mientras la historia de esta noche se fue escribiendo, los minutos habían ido cayendo lentamente junto a las gotas, las hojas y las despedidas, dejando paso al glorioso parto que, finalmente, alumbró a un rutilante día de tiernos brotes de natural esplendor.
En la luz de cada amanecer, en la delicada despedida de cada tarde, en la mirada de un niño o, incluso, ante el descubrimiento de un enemigo, el Universo nos dice suavemente que la furia no es fuerza.

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DÍAS DE FIESTA... (271)

2007-10-19T17:12:00.000+02:00

DÍAS DE FIESTA…

(Con un poco de retraso pero aquí está.)

- LAS PALABRAS NO SIGNIFICAN NADA, NO SON IMPORTANTES, LO QUE MARCA SON TU ACTOS, Y LA COHERENCIA DE ESTOS CON TUS PALABRAS. Adiós y hasta nunca.

Mario se apartó despacio intentando no perder la calma y salió del bar de copas. Minutos después, su estela se había perdido entre el bullicio del sábado noche.
Vanessa seguía en silencio, aún no había reaccionado.
Sin duda sospechaba de ella desde hacía tiempo y esta noche la había seguido hasta allí para pillarla in fraganti.
Un dolor tipo pellizco, amordazaba su boca, mientras Rubén insistía en que le explicara quién era aquél tipo que había aparecido de repente y le había hablado de forma tan misteriosa.
Alguien tropezó con sus botas vaciando el vaso que llevaba en la mano sobre su falda. Vanessa gritó y se enfureció mucho. Después, se fue al baño a limpiarse la ropa mientras lloraba.

Queralt.

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DÉJEN PASO, SEÑORES... (254)

2007-10-08T03:45:00.000+02:00

DÉJEN PASO, SEÑORES…

- PREMISAS FALSAS, CONCLUSIONES ESTÚPIDAS, ya te lo dije. ¿No esperarás que te tenga lástima? ¡Vete de aquí! ¡De inmediato! ¡Ya!
Un silencio espeso, muy espeso y muy dramático se extendió muy despacio por todos los rincones de aquella estancia en penumbra, grande y llena de columnas y enormes ventanas de cristales ahumados.
Las luces de la ciudad allá a lo lejos, se reflejaban aquí en el suelo, un suelo brillante y negro que las hacía rielar como si de agua se tratara. Las paredes blancas, pero vacías, a excepción de un cuadro, una pintura que reproducía la imagen típica del otoño con sus colores, sus hojas y con la niebla suave de un amanecer cualquiera en un parque cualquiera lleno de árboles que bordeaban un estanque cualquiera. Nadie se fijaba en el cuadro, pero todos se resentían de sus efectos apáticos y lánguidos.
- ¡He dicho que fuera! ¿No me oyes? ¡Fuera!
Nadie se movió. Por unos segundos, nadie se dio por aludido hasta que, pasados los primeros momentos de tensión, una muchacha muy delgada y muy rubia, tomó la palabra:
- No, no me voy, querido papá. Tú si partes de premisas falsas por lo tanto, llegas a conclusiones estúpidas.
Los ojos de todos los asistentes se escondían sobre el dossier que descansaba, ajeno a todo, sobre cada escribanía que tenían delante. Ahora ya nadie se atrevía ni a respirar.
- Tú- prosiguió la muchacha muy calmada pero con la cara roja por la sangre acumulada-, decides que soy joven, que soy rubia y que soy tonta. Pero, aunque la gestión no te haya gustado, ha sido un éxito. Y te recuerdo que mi madre me dejó las acciones para que no me puedas mantener al margen y voy a ser consecuente con ello. Lo siento si no te gusta- concluyó.
El hombre grueso vestido de negro que la había gritado, viendo que no podía con ella y que no conseguía echarla, se dejó caer sobre el gran sillón, rendido, resignado.
En realidad, tenía razón aquella mocosa insolente. Las ganancias habían sido importantes y el capital que aquella loca había expuesto había sido mínimo. Puede que tuviera raza y puede que la hubiera heredado de él, ¡quién sabe!
- Haces tu propia teoría basándote en tus propias manías y a eso lo llamas razonar. Y yo te digo que te equivocas. Sí, ¡te lo digo! ¡Y te lo diré mil veces si hace falta!
Aquella hija suya, por la que no acababa de sentir cariño, le seguía plantando cara…
Tenía lo que había que tener para andar por este mundo, ¡vaya que sí! Una vez más, lo había demostrado y esta vez, lo había hecho todo ella solita.
Su corazón empezó a latín mucho más fuerte que de costumbre y los golpes le llegaban hasta la garganta. Miró al frente y una visión rojiza lo obligó a restregarse los ojos en busca de un mejor enfoque. Mientras, un miedo irracional invadió su mente y su cuerpo, empezó a temblar asustado.
- Claudia, ¡Claudia! ¡Ven aquí!- le gritó una vez más aún sin poder.
Todos empezaron a levantarse temerosos por si a Don Marcelo le molestaba y no se atrevían a ir un paso más allá de sus sillones.
Claudia acudió a la llamada de su padre y le desató la corbata.
Cuando el hombre pudo respirar un poco le pidió que, en su ausencia, se ocupara de todo.
- ¡Samuel! – gritó una vez más- Dispón de todo lo necesario para que Claudia sea legalmente mi sucesora al frente de ValleVisión. Usa los poderes que tienes y ayúdala en todo…
- Señores- dijo Claudia, dándose la vuelta hacia ellos-, ya lo han oído-y, tomando las riendas de la situación con energía empezó a dar órdenes-. Martínez, llame inmediatamente a una ambulancia y usted, ¿cómo se llama? Ah! Sí, Rodríguez, recoja cada uno de los dossier de la mesa y llévelos al despacho de mi padre que, desde este momento, es mío. Los demás que se vayan a casa hasta nueva orden.
El silencio seguía llenando aquél lugar oscuro pero, las pulsaciones de sus corazones, atronaban sus cabezas. No se atrevían a traicionar a Don Marcelo obedeciendo a aquella pequeña advenediza de buenas a primeras. Se sentían perdidos, sin líder, sin futuro, sin horizonte…
- ¿No me han oído? Y usted, Samuel, traiga los documentos que tenga que firmar para legalizar esta situación. ¡Ya! ¡Vamos! ¿Dónde está la ambulancia, Martínez? ¿Viene ya de camino? ¡Los demás a sus casas! ¡Vamos, vamos!
Don Marcelo la oía desde muy lejos cómo gritaba y cómo daba ordenes.
“Esta chica, vale”, pensó.

Queralt.

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YA NO PUEDO ATRAPAR SUEÑOS... (228)

2007-10-01T06:27:00.000+02:00

YA NO PUEDO ATRAPAR SUEÑOS…

LAS LÁGRIMAS SILENCIOSAS SE ESCURRIERON VELOCES POR SUS MEJILLAS, PENSANDO EN ÉL Y EN LO MUCHO QUE LE AMABA.
Los ojos, muy rojos de tanto llorar pero también, por la rabia acumulada.
Sus pensamientos volaban buscando recuerdos amables y cálidos pero, llevan tanto tiempo almacenados, que no querían salir. Porque sus recuerdos se han rendido, igual que ella… igual que sus padres y sus abuelos, enfureciendo así a los más antiguos ancestros que andan perdidos allá en la lejanía de la Historia del Tiempo. Cuando ellos aún eran los Hijos de la Madre Tierra y Manitú no los había abandonado.
La cabellera de Pelo Gris, llena de sangre.
Ella la cortó con mucho cuidado para no hacerle daño y la puso en una bolsa de piel de búfalo que, lustrosa, suave e impermeable, acogió a aquellas dos largas trenzas rompiendo así la costumbre de enviar al más allá a los muertos, con el aspecto que tuvieron.
Todo había cambiado, ya no quedaban ancianos para enseñar el camino y el destino.
Los descendientes de aquellos Sioux, llenos de orgullo Lakota, que bailaban bajo la luna la danza de la guerra con la cara pintada y el espíritu en soflama, ahora morían por una balazo en la cabeza o directamente al corazón. Y, sin ceremonia, eran enterrados lejos de los lugares sagrados. Despojados de sus tradiciones y de sus antepasados.
Todo anda confuso… todo anda mal.
Aquellos que viven bajo tierra, ya no tienen mensajes para sus descendientes.
Ahora, los sueños ya no se atrapan en una experiencia mística y el tipi se instala en medio del parque si al gobernador le agradan o, al menos le parecen curiosas, las exhibiciones folcklóricas.
Las lágrimas caían por sus mejillas. Silenciosas. Y ella pensaba en él. Porque le quería. Porque le amaba.
Pelo Gris había sido un buen hombre, un buen padre y un buen agente de la reserva.
Hasta que una bala lo mató.
Todo anda confuso… la noche, ya no arrastra las entrañas del día…
Manitú, ya no fuma con los nuestros…

http://youtube.com/watch?v=8iyEb6idjGQ

Queralt. 01.10.07

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EL AMOR Y LOS PISTACHOS.

2007-09-24T04:08:00.000+02:00

EL AMOR Y LOS PISTACHOS. (208)

- INCLUSO EL QUE MENOS TE LO ESPERAS PODRÍA SER el que mejor te siente…
- Sí, ya lo sé pero, si no me gusta a primera vista no me lo probaré, ¿de acuerdo? No me des la lata...
- Hija, sólo pretendo ayudar, no quiero molestarte…
Silencio en el probador. Silencio en la tienda. Todo el mundo callado. ¡Cualquiera abría la boca! Con el carácter que gastaba aquella señora, nadie se atrevía ni a respirar.
- Me gusta este, ¿qué tal me queda? Pero lo quiero en verde pistacho…
Silencio. Todo el mundo callado. Las dependientas, el encargado, la madre, la hija…
- ¿Nadie dice nada? ¿Cómo me sienta?
- Pues… ¡hombre…! No está mal el vestido pero, en verde pistacho… es un color algo llamativo para una boda, ¿no?
- Sería sin velo, claro… ¿no os gusta? Marta hija, tú ¿cómo lo ves?
- Hombre… pues no se, creo que la abuela tiene razón... no acabo de verlo…el verde pistacho es un poco atrevido, ¿no?
Rosa se miraba al espejo fijamente. Marta era su hija y Claudia su madre. El encargado era un francés con el pelo muy largo y canoso y las tres dependientas eran mujeres de mediana edad, expertas en aquellos menesteres y muy aferradas a las tradiciones. Todos, incluido Rico, el perro, se reflejaban en el gran espejo que presidía el enorme probador rococó.
El encargado tomó la palabra después de tragar saliva.
- En realidad este vestido le queda muy bien a su figura, doña Rosa, como si fuera un delicado guante de seda pero… yo tampoco veo este diseño en color pistacho… la verdad… incluso es posible que no pudiéramos conseguir el tejido…
- ¿Qué me está diciendo? ¿La mejor tienda de la ciudad, del condado, del estado y no pueden conseguir unos cuántos y miserables metros de seda en color pistacho? ¡Estoy perdiendo el tiempo con ustedes! ¡Será mejor que me vaya a otro sitio a ver si allí me atienden como me merezco!
- Espera, espera mamá…
- Sí, espera hija, no te vayas, mira éste, pruébatelo porque este es de esos vestidos que en la percha no gusta pero que, cuando te lo pones, parece otro… verás…
Todo el mundo corrió a ayudarla para que se quitara el que tenía puesto. Ante tal y repentino revuelo, Rico ladró.
- He dicho, que me casaré con un vestido como este y en verde pistacho, ¿me lo van a hacer, o no?
La puerta de la entrada sonó y una de las dependientas salió del probador a ver quién era. Dos minutos después volvió comunicando a Rosa que la estaban esperando.

- ¿Sí o no?- gritó Rosa mirando al encargado a los ojos hasta que él, no tuvo más remedio que asentir.
- Muy bien pues, prepare este vestido en color pistacho y, cuando venga a la primera prueba elegiré el tocado que también será en verde pistacho.
- ¿Y las damas de honor, doña Rosa, también han de ir del mismo color?
- ¡Por supuesto!
Rosa los echó a todos y se quedó sola mientras se desvestía.
Ya en la tienda, abuela y nieta saludaron con un rápido beso y una ligera sonrisa a Pgtvatnant, futuro marido de Rosa.
No les gustaba aquél tipo que nadie conocía y del que nada se sabía. Y al encargado y a las dependientas tampoco les gustaba. Pgtvatnant no gustaba a nadie en realidad y nadie, sabía el motivo. Era amable, educado, tenía dinero y también iba a la iglesia, pero ni el cura hablaba con él. No había motivos aparentes, pero nadie quería estar cerca de aquél hombre, de impronunciable nombre.
Rosa se colgó de su brazo cuando salió del probador y le ofreció una de sus mejores sonrisas mientras se ponía de puntillas para darle un beso y, segundos después, los dos salían por la puerta mirándose a los ojos.
Marta y Claudia se quedaron allí de pie, observando y atontadas, sin saber cómo reaccionar. Cada día que pasaba estaban más seguras de que aquél tipo, tenía algo muy raro.
Horas más tarde, en la intimidad de la alcoba, Rosa acariciaba el cuerpo áspero de su futuro marido mientras él, con sus largos y verdes tentáculos que durante el día ocultaba debajo de sus buenos trajes, la abrazaba casi hasta asfixiarla.
“Nadie me va a prohibir a mi, casarme con un vestido que haga juego con el color de su piel” pensaba Rosa.
Pgtvatnant tenía miedo. La quería tanto, que un día la mataría con tanto amor.

Queralt.
24 de septiembre de 2007

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MI VIDA EN UN BONITO LIBRO.

2007-09-17T03:51:00.000+02:00

MI VIDA EN UN BONITO LIBRO.

QUIERO QUE MI VIDA SEA DE ESAS QUE SE INMORTALIZAN EN UN LIBRO. Quiero que la vida me gratifique de tanta mala baba. Quiero que alguien cuente mi vida, mis dolores, mis sufrimientos y mis pocas alegrías. Quiero que hagan un libro precioso, no muy grande, con las tapas duras y el papel bueno, de color sepia. Quiero que la cubierta la diseñe una buena persona, que dibuje bien y que le guste mi cara, para que haga un buen retrato de mis penas. Quiero que alguien escriba ese libro diciendo la verdad de mi vida, la que nadie ha sabido hasta ahora. Quiero que divulguen mi historia para que nadie vuelva a vivirla. Quiero que nadie olvide. Quiero que nadie juzgue. Quiero que todos entiendan. Quiero que le pongan una guía de color granate al libro, para que podamos marcar el momento vivido, leído, sufrido, elegido…
Quiero que el precio del libro para algunos sea muy caro, tanto, como la culpa del que mata y olvida, pero quiero que se regale el libro al que no tiene culpas.
Quiero que mi vida sea de esas que se inmortalizan en un libro porque quiero que todos sepan aquello que callé durante años oscuros, anodinos, de días transparentes. Quiero que todos hablen del libro de mi vida porque la creo digna de pertenecer a la Historia de la Vida. Quiero que sepas, que veas y que sientas por qué quiero que mi vida se viva en un libro.
Quiero que me den algún premio porque me lo he ganado, ¡estoy segura!
Quiero que mi vida sea otra pero sobre todo, quiero que culpen a los culpables de las culpas del mundo.

Queralt.

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"NI UNA FLOR, NI UNA MIRADA DE AMOR." (168)

2007-09-10T03:34:00.000+02:00

“NI UNA FLOR, NI UNA MIRADA DE AMOR”

SE MORDIÓ LOS LABIOS HASTA QUE LE SANGRARON LOS SILENCIOS… y lo hizo sin esperanzas, sin ilusiones. Sin pensar siquiera por qué estaba allí.
Era fácil romper la piel con los dientes y mucho más, hacer que brotaran gotas de sangre de aquél estrepitoso vacío.

“La vida va en serio” pensaba.
“No quiero que me necesites, no quiero que me esperes... quiero que salgas a encontrar mi corazón. Porque no busco que me entiendas, ya no.”

Malquerida, así se sentía. Olvidada en un rincón al que no quería entrar el amor del compañero pues, por alguna razón, él siempre miraba hacia otro lado.
Le sangraron los labios pero siguió mordiéndolos en silencio. Mientras, el eco del dolor, bramó para sus adentros.

“La vida no es una broma que está a punto de acabar para después reír. La vida es un espejo roto, manchado, viejo y agrietado que no refleja la realidad que vemos”

Sabía muy bien lo que no quería para su vida. Pero allí estaba. Sonriendo.
María era una mujer suave, entrañable, pero vivía en la tristeza porque le faltaban las atenciones, el cariño y la alegría que toda mujer casada podría desear.
¿Qué hacía allí? ¿Qué estaba haciendo?

“Por las mañanas, cuando abro los ojos, no recuerdo quién soy.”

María se quedó dormida una vez más junto a su marido. Espalda contra espalda y rozando las plantas de los pies.
¿Qué hacía María en aquella cama, en aquella casa y en aquél matrimonio?
De la radio salían las notas de una vieja canción… pero a ella nunca le mandaron un ramito de violetas, ni flores por primavera.
En la calle, se oía con gran estrépito el camión de la basura.

http://youtube.com/watch?v=o1UhzRO-S60

Queralt.

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VIDA... ¡ESPÉRAME!

2007-09-03T03:48:00.000+02:00

VIDA… ¡ESPÉRAME!

LA BELLEZA ERA SU MAYOR BENDICIÓN, PERO TAMBIÉN SU MALDICIÓN y por eso se escondía. Adán cambiaba cada mañana su camisa, su pantalón, su ropa interior… pero cuando Eva llegaba, desaparecía. Para él, la belleza era como un regalo de los mismísimos Ángeles, venidos del cielo, para obsequiarla a las personas que pueblan la tierra y por eso, se sentía desdichado y deprimido porque, tal como le gritaban aquellos que le conocían, era un ser feo. Los Ángeles nunca bajaron nada para él, sin embargo, Eva era la mujer más bonita que pisaba el planeta. Era, la más extraordinaria visión que jamás se pudiera tener o desear.
Adán la esperaba cada tarde, cuando el sol cansado buscaba el apoyo de un horizonte amigo. Y la esperaba porque ella era la bendición que necesitaba. Y cuando la miraba, cuando la tenía cerca aunque ella no lo supiera, él se sentía contagiado de aquél leve y delicado suspiro que se le caía al pasar…
La belleza que admiraba Adán era sutil y delicada, como los dedos de un bebé movidos por los sueños al intentar palpar su pasado. Como la mirada dulce de un anciano sonriente, buscando el futuro. Como las hojas tiernas que se rompen al rozar tu cuerpo con el suyo. Pero Adán no sabía poner nombre a las sensaciones, a los sentimientos y a las ideas que dormían junto a él, haciendo que sus noches no tuvieran ni paz ni sosiego.
La tímida inseguridad del adolescente, los granos amontonados y purulentos, la voz de pito, la nuez a medio tragar y las deportivas gigantes, empujaban a Adán al rincón más oscuro, al más apartado, al más escondido; al rincón donde habitaba la soledad. Y allí, casi sin respirar, permanecía en silencio.
Como todos los seres humanos, Adán tenía regalos esperando al pie de su propia vida, pero no podía saberlo pues, para ello, debía escribirla, debía desarrollarla, debía saciarse en ella y por ella en cada sorbo y segundo y en cada dolor, y en cada pesadilla… hasta poder saborear su propia belleza, la suya, su propia bendición. Adán, un día se asomó a la ventana y vio dos estrellas fugaces caer muy juntas cruzando el camino de los Ángeles.
Mucho tiempo después alguien le dijo que, Eva, se había puesto silicona en las tetas. Pero claro, a él también le habían operado sus orejas de soplillo…

Queralt.

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¡Corre que te pillo!

2007-08-27T01:25:00.000+02:00

“¡Corre que te pillo!”

EL HOMBRE DE NEGRO HUÍA A TRAVÉS DEL DESIERTO Y EL PISTOLERO IBA EN POS DE ÉL… los caballos quedaron atrás tumbados, como rendidos y olvidados bajo las frías estrellas que alumbraban aquella noche clara.
El hombre de negro llevaba el traje sucio, casi blanco. Por lo visto, el pistolero le daba tiempo para que se levantara pero no para que sacudiera el polvo. Tropezaba tanto y se sentía tan cansado que, por unos momentos, pensó en rendirse. Mientras, una y otra vez el pistolero miraba fijamente cómo se incorporaba y buscaba el sombrero de copa por entre los cactus y las piedras que ocultaban todo tipo de fauna.
Durante largo rato recorrieron así el camino, uno delate y el otro detrás empujándole, obligándolo a seguir, hasta que el de la chistera no se levantó del suelo.

- De aquí no me muevo, al menos hasta que haya descansado… uffff ¡Qué dolor!
- ¿Pero qué dices, tío? ¡Muévete de una puta vez!
- A ver, ¿cómo te lo digo? ¡Que no me muevo, joder!

El pistolero, enfadado y muy metido en su papel, echó mano del colt que colgaba de su cadera. Lo tocó suavemente con los dedos pero no llegó a sacarlo de su funda.

- ¡Lo sabía! Sabía que si participaba contigo, me quedaba sin oportunidades… ¿tanto te duelen los pies? ¿No puedes aguantar un poco más?
- ¡Joder! ¿Pero qué dices? ¿No ves que queda lo más duro de la puta ginkana de los huevos?

Un grupo de gente casi hilarante los sobrepasó con mucho entusiasmo y tiempo después, justo al amanecer, se dio por finalizado el juego, otorgando al pistolero y al hombre de negro el último puesto.
Javier y Luis compartían amigos y parientes así que, no tenían más remedio que disimular su poca afinidad y su inquina.
Los dos muchachos se alejaron uno del otro en sentidos opuestos mientras dos chicas rubias en bañador y pareo iban recogiendo los enseres utilizados por todos los participantes en las pruebas, incluidos los dos caballos de cartón.

- Ha sido divertido, ¿verdad Lidia?

- ¡Sí! ¡Ha sido guay! ¡Súper guay!

Aquella parafernalia se había montado para celebrar el cumpleaños de Ricardo y su despedida de soltero. Todo había resultado fantástico pero, las vacaciones llegaban a su fin. Sin embargo, ninguno de ellos olvidaría aquella maravillosa aldea perdida en el desierto del Sahara.

Queralt.

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¡ADIÓS!

2007-08-19T02:19:00.000+02:00

¡ADIÓS!

TODO EL MUNDO VA A SU BOLA, MENOS YO QUE VOY A LA MÍA… ¿te has enterado de una vez? ¡Déjame en paz! Sí, todo el mundo va a su bola y tú también o, ¿tengo que recordarte que has desaparecido durante toda una semana? ¡Ah, claro! Eso ya no te interesa oírlo, ¿verdad? ¡Menuda cara tienes chica! ¿Cómo te atreves?
Estuve asustado hasta el mismísimo momento en el que te vi entrar en casa con las orejas gachas… y durante los seis días que no supe dónde estabas, te busqué como un loco por todas partes queriendo ver tu cara en toda mujer que pasaba o encontraba por las calles, por los rincones, por esos garitos a los que eres tan aficionada, por los parques y por los lavabos públicos. No llamé a tus padres, ¿para qué? Hace tiempo que no quieren saber y no les culpo. Me voy.
Me lo he pensado y sí, me voy, porque los días pasan y dentro de poco será mi cumpleaños. No quiero perder ni un minuto más contigo.
Ya has vuelto. Estás en casa. Te dejo pagado el mes. Y la luz.
Olvídate de mí. Aprende a vivir si quieres y aprende a crecer.
¡Haz lo que quieras! Yo me voy.

La puerta no se oyó porque la cerró con cuidado… pero sí quedaron en el portal las marcas de un dolor profundo y de unas lágrimas sinceras que no podía frenar.

Queralt.

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¿Las Malas Compañias?

2007-06-12T04:30:00.001+02:00

¿LAS MALAS COMPAÑIAS?

EL GATITO CORRETEÓ JUGUETÓN ENTRE SUS PIERNAS. Con la pequeñita lengua raspó meloso el sabor de su piel y, cada poquitos segundos, se paraba a olisquear profundamente…
La luz estaba apagada y sólo se oía a un señor hablando a través de la pantalla del televisor cosa que, al parecer, al minino no le molestaba pues en ningún momento dejó de lado aquél cuerpo sinuoso y por encima de todo, lleno de aromas.
No entraba nada de la calle, ni siquiera ruidos más o menos indeseables.
Las piernas abiertas no impidieron al gatito contornear todo su cuerpo.
En algunos puntos de aquella estática anatomía, había más tentación para el gato y el gato, caía en ella. Así pasaron muchos días y muchas noches. Con hambre pero muy juntos, hasta que, unos señores con mascarilla, rompieron la puerta a golpes.
El gatito se asustó y salio corriendo por entre las piernas de la gente que no conocía.

Juana le preguntó a Antonia:
- Oye, ¿qué ocurrió la semana pasada en casa de Carmelo?
Una carcajada sonora y espontánea asombró a Juana, pero Antonia contestó:
- ¿No te has enterado? ¡Pues serás la única!
Después de unos minutos alardeando de información explosiva, organizó mentalmente lo sucedido y, acompañándolo de una sonrisa afectada por el aparente escándalo, empezó con el relato:
- Pues, parece que Carmelo se murió mientras dormía…
- ¡No me lo digas! ¡Pobre! ¡Qué triste muerte, me cago en tó!- la interrumpió Juana.
- Pues sí, la verdad… como te iba diciendo, Carmelo se murió de repente y los vecinos tuvieron que llamar a la policía porque no les gustaba cómo olía… ya ves, un día estás y al otro, ¡te has ido!…
- Pero, ¿nadie lo echó en falta? ¿Ni al gatito?
- No, sólo les extrañaba que no apagara la televisión. Como era sordo, ya lo sabes, la ponía muy alta y claro… al no dejar de oírla ni de día ni de noche…
- ¡Virgen del Amor Hermoso! ¿Nadie se extrañó?
- Ya ves- dijo Antonia, buscando la pose adecuada para acabar con la historia.
- Eso no es todo…
- Cuenta, cuenta…
- Verás, por lo visto Carmelo tenía una mujer de esas de plástico… para desahogarse, ya me entiendes-Antonia se tapó la boca con la mano, muy pudorosa.
Juana, mantenía la suya abierta.
- Si mujer, de esas que se hinchan y luego se usan… ¡ya me entiendes!
- ¡Ah!- Juana, seguía embobada.
- Pues, parece que le dio lo que le dio cuando estaba en plena faena, ¿qué te parece?
- ¿Y el gatito? ¿Qué ha sido de él?
- Cuando echaron abajo la puerta se lo encontraron husmeando a la muñeca pero salió haciendo fu y no le han vuelto a ver…
Las mujeres quedaron allí, pegadas al suelo durante un rato más. Después se fueron a hacer la comida porque las dos cuidaban de sus maridos enfermos.

Queralt. 12/06/07

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A veces los padres matan.

2007-06-06T23:14:00.001+02:00

“A VECES LOS PADRES MATAN”

“YO SOY TU PADRE, ¡no lo olvides nunca!”
Como para olvidarlo… de hecho, cada vez que estaba a punto de hacerlo, llegaba él con sus reclamaciones y conflictos.
Las cosas suelen ser de otra manera pero a ella le había tocado la excepción de todas las reglas. Y allí estaba, con su padre delante una vez más en actitud de exigencia y con la mano puesta.
“Papá, no puedo seguir manteniendo tus vicios y mala vida”, quiso decir. Pero las palabras no salieron de su boca, ¿para qué? Se lo había dicho un millón de veces y siempre volvía, y volvía otras mil. Y una vez más. No había más solución que seguir dándole dinero y esperar a que Dios se lo llevara pronto…total, para lo que estaba haciendo en la vida…
“¡Que te he dicho que soy tu padre y harás lo que yo te diga!”
Un silencio abrumador llenó cada centímetro de aquél lugar.
Necesitaba una dosis, estaba claro. Y si no le daba el dinero, se pondría aún peor.
“Anda, mi niña, dame lo que te pido, tú tienes mucho, dame un poco de lo que te sobra…”
Marina lo miraba sin saber qué hacer. Sus ojos seguían secos y la chispa que nacía en ellos era cada vez más dura.
“¿Recuerdas cuando eras peque? Yo te llevaba a todas partes, te compraba helados aunque la puta de tu madre no quisiera… ¿te acuerdas?”
“¡No hables así de mi madre! Ella aguantó demasiado por ti, ¡igual que yo!”
Algo había pasado dentro de ella de repente. Y tomó la decisión.
Abrió el bolso, sacó el móvil y marcó el número de la policía nacional.
“No te pienso dar ni un duro más”, le dijo por fin a su padre. Él, no daba crédito a lo que estaba viendo y oyendo. Le había pillado desprevenido y no podía reaccionar.
“¡Qué dices!”, gritó con la yugular fuera de su sitio.
“Como des lugar a que me agarren con sus zarpas, ¡prepárate!”
Marina suspiró con la esperanza de que el instinto de padre la ayudara cuando, de repente, su padre sacó una pistola del bolsillo de su pequeña mochila, se acercó a ella y la amenazó, poniéndole el cañón del arma en la cabeza.
Un gran alboroto se concentró en la plaza. La gente, lejos de asustarse y salir corriendo, se arremolinaban queriendo ver y saber más.
Cuando la policía llegó, el padre de Marina perdió totalmente el control y, muy lejos de dar cobijo a los sentimientos de padre que, supuestamente, había de tener, gritó amenazando con matarla.
Un policía muy alto y con barba le preguntó si podía acercarse, a lo que él contestó hincando aún más la pistola en la sien de su hija.
Marina lloraba en silencio y pensó que esta vez, sus hijos conocerían a su abuelo en los informativos de televisión. Se volvió ligeramente, lo justo para que su padre pudiera oírla:
“Acaba con esto de una vez”
El arma tembló sobre su piel.
“¡Acaba ya! Si tengo que irme contigo para que todo esto acabe, ¡dispara de una vez!”
El hombre lloró en silencio después de unos segundos de perplejidad. ¿Qué estaba haciendo? ¿Estaba amenazando a su propia carne?
Los agentes de policía habían llamado a las fuerzas especiales y el protocolo se había puesto en marcha.
“¡Hija mía!”, le grito al oído. “¿Qué te estoy haciendo?”
Los minutos transcurrían lentos, pesados, segundo a segundo. Y nadie imaginaba cómo podía acabar aquella situación.
“¡Yo soy tu padre! Nunca lo olvides”, le oyó decir Marina y, apenas unos segundos después, la cara de la mujer se llenó de sangre y también su ropa, y sus manos. Todo, se llenó de sangre. Y un cuerpo muy huesudo, el de su padre, cayó desplomado al suelo.
A cámara lenta, sus ojos se llenaron de lágrimas, mientras un enfermero de la Cruz Roja se acercaba con una manta gris marengo en las manos.

Queralt. 04/06/07

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Los niños también se ponen pendientes.

2007-06-05T23:07:00.001+02:00

LOS NIÑOS TAMBIÉN SE PONEN PENDIENTES.

- Abuelo, ¿la leche sale de los árboles?
- No, niño- dijo aquél abuelo despistado- La leche sale de esta caja de cartón, ¿lo ves? Mira cómo sale. A ver, con cuidado, que no se caiga que cuesta dinero hijo…
- ¿Y los garbanzos, abuelo? ¿De dónde salen los garbanzos?
- ¡Come! Que se hace tarde para la escuela… va, come un poquito más…
- ¿Y el colacado abuelo? ¿Cómo se hace el colacado?
El abuelo de aquél niño preguntón, se dormía sin querer, aunque sabía que tenía que llevar a su nieto al colegio antes de las tres.
El nieto de aquél abuelo dormilón, medía la nariz del anciano con el tenedor, acercándolo con cuidado, para no despertarlo.
Eran tal para cual y la madre de uno y la hija del otro, sufría de dudas cada día sin saber si el niño entraría a tiempo en la clase. Y es que su padre era muy buena persona pero parecía tener la enfermedad del sueño.
- ¿Las cerezas caen del cielo, abuelo?
- No.
- ¿Cómo nacen las cerezas, abuelo?
- Ya te lo contaré cuando tengamos tiempo, venga, lávate la cara que la tienes llena de pasta de dientes… así… a ver, estate quieto que te peine… ¡muy bien!

Clara, pagó al frutero una buena cantidad de dinero por aquellos dos kilos pero, ¡estaban tan relucientes y parecían tan apetitosas! Ella prefería el melón o los melocotones pero a su hijo y a su padre les gustaba mucho las cerezas así que, si trabajaba tanto era para poder llenar la nevera con todo lo mejor.
El camión, con cientos de cajas rectangulares pequeñas llegó al Mercado de Abastos donde un empleado anodino y muerto de sueño las descargó con precisión y eficacia, mientras se oían números al alza reclamando acuerdo y amargas quejas buscando ajuste de precios: “¡Si no bajas un poco te las comerás tú! ¡Se te pudrirán!”, dijo uno. “¡Prefiero tirarlas a la basura podridas, que regalarlas!”, dijo el otro.

Redonda, roja, olorosa, brillante y con el frescor de la mañana, amaneció colgada del árbol más apartado del huerto. Unas manos ávidas de dinero la colocaron deprisa, junto a muchas más, dentro de un contenedor rectangular y pequeño. Después, puso un colorido celofán por encima y lo grapó con cuidado a la caja de madera: sería la primera del año. Juan se sentía satisfecho por la calidad de sus cerezas y agradecía a su padre el esfuerzo, el sacrificio y la inversión que hizo muchos años atrás, cuando él era un niño reacio a estudiar y lleno de ideas para el campo.
“¡Todos no pueden ser señoritos!”, dijo para sí el padre de Juan. “¡Gracias a Dios que mi hijo ha querido seguir con el negocio!”
Contento de que su empresa, familiar y limitada no tuviera un futuro incierto, se acomodó en el jeep de quinta mano y fue recorriendo las calles que había entre los árboles, mientras disfrutaba del aroma intenso y de la belleza de aquél valle, pletórico de flores que adornaban las ramas y también los sentidos.
Orgulloso, se puso delante del pequeño tronco como si él mismo lo hubiera parido. Apenas levantaba unos centímetros del suelo y sólo cinco hojas lo acompañaban, pero era toda una promesa en ciernes. Alzó la vista y dejó que sus ojos inspeccionaran cada fila de matas hasta perderse en la lejanía. Era una extensa plantación y en pocos años, si la naturaleza ayudaba, tendrían la primera cosecha. Y no sería pequeña. Y quizás su hijo le ayudara pues, hoy por hoy, no parecía tener muchas ganas de leer y estudiar libros.
- ¡Juan! ¡Ven! ¡Sí, sí! ¡Ven! ¿Te cuelgo cerezas de las orejas?

Queralt. 28/05/07
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A veces, pasan cosas...

2007-06-05T23:01:00.001+02:00

"A VECES, PASAN COSAS..."

TE CONOZCO DEMASIADO BIEN para dudarlo, aunque no le he dicho nada a nadie. ¿Para qué? Nadie me creería. Pero estoy segura; no tengo ni la más pequeña de las dudas: ¡has sido tú! Y, desde que me he enterado no hago más que preguntarme, ¿cómo has podido hacerlo? Ya no tienes a nadie tras el cual parapetar tus actos así que, ¿cómo vas a salir de esta? Y te aviso: ¡conmigo no cuentes! Haz como si me hubiera muerto, ¡olvídame! No me llames, no vengas a casa. ¡Ni siquiera preguntes por mi! He dejado de respirar, he dejado de existir, ¡hasta nunca!
Los periódicos de la mañana informaron del, cuando menos, escabroso suceso. Y los de la tarde. Y, durante meses, según se iban descubriendo, se habló de todos los detalles y pormenores. Se chismorreó hasta la saciedad con morbo y malicia.
Cuando iba a por el pan, la miraban de medio lado y con ironía y también cuando llevaba el coche a lavar, o cuando iba al cine, o cuando cenaba en una pizzería.
Sus compañeros de trabajo nunca le preguntaron nada pero sabían más de lo que decían.
Durante años se habló del asunto pero ella, siempre se comportó como si se hubiera muerto…

Queralt. 20/05/07
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Una Luz por la Ventana.

2007-06-05T22:51:00.001+02:00

"UNA LUZ POR LA VENTANA"

NI SIQUIERA TUVO TIEMPO PARA DESPEDIRSE. La llamada fue urgente y apenas tuvo tiempo de recoger los enseres más personales. No tenía ni idea de a dónde lo llevaban y no esperaba que nadie lo eligiera nunca pero, como ya había cumplido los doce años, los miramientos y la sensiblería, eran cosas con las que no se contaba así que, si había que salir corriendo porque alguien de repente quería adoptarte, pues se salía corriendo sin mirar atrás y sin despedirse del compañero.
Con su pequeña bolsa de viaje y su patín, se presentó en el despacho del director. El pelo lo llevaba alborotado y los pantalones sucios. Todos los presentes se quedaron mirándolo con mucha atención, como si esperaran algo de él, algo que no acababa de hacer o de entender…
El día acabó muy tarde y muy lejos, mucho más allá de la provincia y de la región. No le habían dedicado muchas palabras pero se sentía cómodo y atendido. Quizás eran personas que hablaban poco… “¡Quién sabe!”, pensó.
Le enseñaron su habitación y se quedó con la boca abierta durante un buen rato pues, todo lo que se pudiera desear o incluso soñar, estaba allí; bien colocado, ordenado, armonioso en colores y divertido.
Lucas había conocido ya muchas casas y a muchos padres que terminaban no siéndolo por lo tanto, se sentía inquieto y con mucha prisa por vivir los próximos días, los cruciales e indispensables días en los que podría vislumbrar si había o no posibilidades de quedarse en aquella fantástica casa y con aquellas enigmáticas personas. Él tenía intuición para esas cosas. Sólo unos días, unos pocos días y sabría si era o no, una nueva intentona fallida…
La casa estaba al fondo de un espeso bosque de árboles altos y frondosos. No se oían ruidos de la calle y, cuando apagó la lámpara de la mesilla, sólo la luz de las farolas del jardín iluminó su cara cansada. La cabeza le daba vueltas y, aunque creía estar demasiado nervioso para mantener los ojos cerrados, se acurrucó con la gran almohada entre los brazos y se quedó dormido, mientras revivía cada minuto, cada imagen, cada palabra… cada esperanza y cada ilusión.
En el salón, al otro lado de la casa, el matrimonio se miraba a los ojos muy complacidos. Al fin habían conseguido lo que llevaban tanto tiempo buscando. Le darían todo el cariño y todos los caprichos que no pudieron darle a Alejandro, su propio hijo. Y una buena educación. Y lo llevarían de viaje alrededor del mundo.
Simultáneamente, una luz muy intensa y muy blanca envolvía a Lucas. La habitación entera reflejaba brillos que hubieran podido herir los ojos de cualquiera, pero nadie se dio cuenta, nadie se percató del suceso y, mucho menos, del monólogo de Alejandro:
-Bienvenido, Lucas. Hace mucho que te espero. Por fin conseguí que mi mamá entendiera lo que tenía que hacer… a dónde tenía que ir a buscarte… bueno, ahora también va a ser tu mamá… y papá, será nuestro papá también…
La noche entera se llenó de luz, de aquella luz brillante que arropaba a Lucas en sueños, planeando sobre la cama y preparándolo para su nueva vida.
- Tendría su misma edad- dijo la mujer-. Ha nacido en el mismo mes y con dos días de diferencia… es una señal, ¿verdad?
- Si, cariño. Duérmete y descansa que los niños mañana, te necesitarán más que a mí.

Queralt. 20/05/07
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Homenaje al recuerdo.

2007-03-24T23:18:00.000+01:00

Holaaaaaa...

Hoy quiero inaugurar una nueva sección a la que etiquetaré con el nombre:

"Homenaje al recuerdo..."

Sin normas y sin orden. Tal como vaya saliendo.

La caja de los recuerdos se abre sin horarios así que, cada vez que salga algo de ella que sea bonito, emotivo, interesante... lo comapartiré...
Habrá cosas lejanas y otras vendrán directamente de la prehistoria de mi vida... jejejejjejeje

¡SERÁ DIVERTIDO!

Hoy empezaré por:
Cleo...
Aquí os dejo la historia de la camiseta de Cleo... mi camiseta.
De las primeras que hubo tal como las usamos ahora.
Pertenece al conjunto de una entrada que hice para mi space hace mucho tiempo ya...
"... Nostalgia de unos años con televisión casi única en muchos kilómetros a la redonda...
Cleo, Tete, Maripí, Pelusín, Coletas y Cuquín...
El chocolate no me gustaba, bueno, más bien me caía mal... pero a mi hermano había que escondérselo así que, hicimos una colección con los envoltorios de las tabletas de chocolates Virginia, creo que fue, y nos entregaron a cambio una camiseta blanca con el dibujo de Cleo en la parte delantera. Como a mi hermano le estaba grande, me la pusieron a mi... además, ver a un niño con una camiseta era raro pero si encima lucía estampado algo tan "de niñas" como la muñeca que salía en la tele para llevarnos a la cama... aquello... en fín, hubiera sido muy fuerte para aquellas épocas de la historia de mi vida... gggggg

La camiseta de Cleo me acompañó una temporada larga y tortuosa.
Hasta que no se rompió, mi madre me obligó a ponérmela.
(...)
... Un dia me dí un ligero golpe en el pecho y me dolió mucho. Me toqué y descubrí un bulto... después, por pura inercia y con el corazón galopando como los caballos de mis adorados sioux, toqué al otro lado y... ¡Dios mio! ¡Dos bultos muy redondos que dolían!
Busqué a mi madre desesperadamente pero no estaba y mi querido y paciente abuelo me preguntaba con insistencia el motivo de mi preocupación... pero yo sólo podía llorar...
¡Madre mía! ¡Qué miedo! ¡Me voy a morir! ¿Qué es ésto?
A partir de aquel momento me escondí sobre mí misma y, cuando alguien se fijaba en Cleo, yo me quería morir de la vergüenza...
Nostalgia... hablábamos de la nostalgia, ¿no? Pues eso...

Evocando recuerdos... "
Había más hermanitos y todos ellos andaban en fila camino a la camita, a la hora en punto cada noche, después de la cena y del Danone natural, porque no había otro...

Cleo, Tete, Maripí, Pelusín, Coletas y Cuquín.
Adorados recuerdos de una infancia feliz.

Queralt.

2007-03-20T02:23:00.000+01:00

¡Ay! D. Mariano...

Las cosas que dice usted...

Me deja usted atónita ante su destreza en rizar el rizo...

Críticas a Zapatero.
Rajoy fue entrevistado ayer en Antena 3, en un programa especial conducido por Gloria Lomana, directora de los Servicios Informativos de la cadena, y acompañada por los periodistas Alfredo Urdaci y Juan Pedro Valentín. La mayor parte del tiempo estuvo dedicado a la política antiterrorista del Gobierno Zapatero.
¡Cómo no!
Los PPeros no tienen otra forma de intentar conseguir alguna opción en los próximos veinte años... ¡La han cagado bien! ¡Gracias a Dios! Así que, tienen que crispar para lograr cabrearnos, para desunirnos...
¡Conmigo casi lo consiguen!
Pero ya estoy más templada...
“Fractura” con la sociedad.
El líder del PP niega que exista una “fractura en la sociedad”, puesto que considera que la “fractura” se da “entre el Gobierno y su presidente, y la gran mayoría de españoles”. Rajoy justifica por ello la manifestación del pasado sábado, “para dar voz” a esos españoles.
¡Qué fuerte lo de este señor D. Mariano y todos sus amigos y coleguitas! Ahora nos quieren convencer de que, los que participaron en ese insulto a la inteligencia y a la honestidad y al honor así como a la mismisima democrácia, como fue la manifestación que hicieron en Madrid, la de Navarra... son la mayoría de los españoles y que lo hicimos, porque hay una fractura entre nosotros, el gobierno y su último responsable como es el Presidente.
Aquí los únicos que se están fracturando son ustedes, señores del PP. El agua del manantial más escondido y perdido en la montaña más alta, siempre acaba desembocando al mar.
Es cuestión de tiempo.
Consensos rotos.
Según el líder popular, Rodríguez Zapatero “ha roto los consenso básicos” , cosa que “no había hecho ningún otro presidente”. Defendió, además, la política antiterrorista que hizo José María Aznar, por “su claridad y su coherencia”.
Claro que sí: ponga de ejemplo a su lider... a ver...
¿Por su claridad y coherencia pusieron a un montón de asesinos en la calle cuando el presi Ansar intentó negociar la paz? Si quiere, D. Mariano, le mando esos correos que circulan por la red con la lista completa y llena de detalles como por ejemplo, quién firmó para que se les atenuara la pena o, quien firmó para que los acercaran a prisiones vascas...
Y, con relación a los consensos básicos rotos... Señor Mariano Rajoy, ¿es consciente de que los que gobiernan son los que tienen el deber, la obligación, la responsabilidad y el compromiso de gobernar para hacer lo que se considere mejor para la ciudadanía y cumpliendo su programa electoral?
Lo digo porque parece necesario tener que recordarles cada poquito tiempo que, los que gobiernan no son ustedes.
¡Gracias a todos los dioses de todos los olímpos!
Además, me digo yo a mi misma:
¿La claridad y la coherencia a la que se refiere usted Don Mariano, es aquella de la que hizo ostentación digna, sincera y responsable su anterior lider cuando nos aseguró que no nos mentía si decía que en Irak había armas de destrucción masiva? O, ¿cuando no nos informó de la autoría del atentado más horrendo que ha sufrido nuestro páís tratando de engañarnos mintiendo a través de sus ministros, según se ha demostrado en la instrucción del caso? Claro ¡cómo van a desechar la conspiración, ¡es aceptar la culpa! ¡La equivocación! ¡El enredo!
Don Mariano dice que, lo que está haciendo el Presidente D. José Luis Rodríguez Zapatero, no lo había hecho ningún otro presidente.
¡Se lo puedo asegurar!
Porque hay un montón de avances sociales en los cuales ustedes no pueden hacer hincapié, entre otras cosas, porque no reconocen el derecho que tenemos todos a los avances sociales. Y como ejemplo nos vale en el día de hoy, la dimisión de una de sus concejalas en Málaga (creo), que ha renegado de todos ustedes porque ha visto, de primera mano, lo que piensan ustedes sobre la igualdad entre la mujer y el hombre... empezando por la propia ausencia de su persona, D. Mariano, cuando se esperaba de usted respeto, compromiso, lealtad, vergüenza política y también decencia y coherencia en las Cortes el día que se votó la Ley y que, afortunadamente salió adelante a pesar, como digo, de su ausencia y de votos de su partido.
Ya dijo usted ante las cámaras al caer la tarde-noche de ese día que, "no creía en la paridad... etc., etc." Y yo le digo D. Mariano que, por personas como usted, que no encuentran motivos para defender la situación real de la mujer porque no creen que haya ninguna mala situación que denunciar, ya que se rigen por el criterio símple y medieval que plasma su líder en sus actos al colocar, creyendose graciosillo, el boli que lleva en la mano en el escote de una mujer peridodista...
Por personas como ustedes, repito, hay que hacer estas leyes, porque hay que impulsar mucho la igualdad para que, personas como ustedes, repito, asuman la igualdad y se resignen a perder privilegios de tan antiguo adquiridos.
Pacto Antiterrorista.
El presidente del PP explicó que lo que había querido decir es que el Pacto Antiterrorista, que se basaba en "la firmeza", resultó "muy útil" y debilitó a la banda gracias a la Ley de Partidos Políticos, la actividad de Policía y Guardia Civil, la cooperación internacional o las operaciones contra "el entorno y el aparato mediático" de la banda. "A esa política acertada tendremos que volver en España lo más temprano posible", avisó.
Don Mariano, resultó muy útil porque TODOS los partidos políticos trabajaron y apoyaron al gobierno para que los malos no ganaran. Estuvieran o no de acuerdo con las decisiones de aquél gobierno.
Eso es generosidad política. Eso es lealtad y decencia. Eso es honestidad personal. Eso es tener claro dónde están los intereses de los españoles de bien... es decir, de todos los españoles que no matan.
Ustedes no lo ha hecho.
Van diciendo que el actual gobierno ha roto el pacto, pero los que han roto todo y con todo han sido ustedes. Han roto la esperanza. Han roto la ilusión de PAZ. Y lo han hecho con su mediocridad y miserias políticas. Hablan de rectificar y reconocer errores...
¿Quienes son ustedes para darle lecciones de nada a nadie?
¡Si aún no han aprendido a reconocer que pueden equivocarse!jajajajajajajjajjajajaja
Son como niños pequeños a los que se les ha privado de su juguete nuevo o por el que, puntualmente, sienten algún tipo de interés para después abandonarlo a su suerte...
Todo lo escrito en verde son mis opiniones y lo demás, lo escrito en rojo, las palabras de Don Mariano, extraídas del periódico digital progresista El Plural. (Literalmente)
http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=10380

Mañana más.

Queralt.

Recuerdos para todos ellos. También un día después...

2007-03-12T17:47:00.000+01:00

Un día después de todas las ceremonias, de todas las lágrimas espontáneas, de todas las fotos... un día más...

Quiero dejar mi cariño en porciones de ternura para todos los que sufren silenciados y casi abandonados a su suerte...

Ayer hizo años que perdísteis litros de vuestra sangre y kilómetros infinitos de vuestra piel...

... desde entonces, vuestras entrañas gritan con dolor la injusticia que os imponen...

¡No perderéis más!

¡Estamos con vosotros!

No puede vencer la locura...

Si me lees, tú que llevas la muerte instalada en el alma, recibe el más grande de los mensajes de AMOR. Y si no eres uno de ellos, pásalo de igual modo... hagámos llegar una gran bola de AMOR hasta sus ojos... amortigüemos sus lágrimas...

Queralt.

Pintando Amor...

2007-03-02T00:41:00.002+01:00

Hola amigos.
Sí, soy una Cuentacuentos...

¿A alguno de vosotros le interesa participar?
Aquí tenéis la dirección:

http://elcuentacuentos.com/

Hay gente estupenda que escribe muy bien.

A continuación, mi relato de la semana pasada...

PINTANDO AMOR

BROTABA PINTURA DE ENTRE SUS DEDOS y sus ojos lloraban de amor con lágrimas de colores, de esplendor y regocijo. ¡Qué felicidad ante aquella maravilla!
Brotaba pintura de su cuerpo, porque había dejado hasta su sangre en el lienzo.
Brotaban gotas de pintura, si, porque el pincel se había pegado a la piel de sus dedos y porque toda aquella belleza, se había clavado en sus sueños para no dejarle vivir a partir de aquél momento.
Había pintado al amor de su vida por encargo de su esposo en un cuadro a tamaño natural y pronto vendrían a llevárselo. Nunca más podría estar cerca de aquellas manos finas, suaves y blancas; de sus cabellos negros y de aquél cuerpo soñado y envuelto en mil esencias.
Con rubor en la cara y los ojos caídos, se puso ante él la primera vez que acudió a su estudio y desde entonces, no había hecho otra cosa que dibujarla, pintarla, esculpirla… para tener el recuerdo al alcance de su roce y el cobijo de su sombra, cuando el sol entrara cada mañana por entre los cristales manchados de restos de historias antiguas y ella, ya no estuviera.
El cochero acomodó con sumo cuidado la obra acabada entre los asientos de tela recia y, después del penúltimo suspiro, el Maestro buscó nuevas mezclas para plasmar su alma herida.
Mucho tiempo después, pintor y musa se reencontraron para saborear la eternidad uno junto al otro pues, durante siglos, el Cuadro de Doña Juana y su Autorretrato, se expusieron en el museo más grande e importante del mundo.

Queralt. 19.02.07

Para más historias:

http://elcuentacuentos.com/

Gracias por el regalito...

2007-02-22T19:46:00.000+01:00

¡Mirad qué bonito el regalo de Monters Fantasy...!

¡¡¡¡¡¡¡GRACIAS!!!!!!!

Amarga Lluvia.

2007-02-03T03:21:00.000+01:00

AMARGA LLUVIA

La lluvia inundó la noche. El olor fresco de cada gota se mezclaba con el sonido monótono del quehacer de las enfermeras. Golpes secos de bandejas sobre las mesillas. Jeringuillas que bailarían ajenas a todo, si no hubieran sido arropadas previamente sobre gasas esterilizadas. Agujas pacientes con vocación salvadora, sabiendo de su efímero destino. Ojos de cansancio, cuerpos hastiados, pies arrastrando el paso.
La melancolía transcurre a lo largo de todo el día y por la noche, el misterio disfrazado de miedo, pulsa sobre cada vela encendida.
Los sentimientos vibran al compás de un recuerdo y el libro, la radio o la observación de las gotas cayendo sobre la pequeña ventana, distraen tu incómoda estancia.
Respiración agitada de aquél que yace sobre unas sábanas que serán desinfectadas. Ignora que la lluvia cae, no puede disfrutar de un hecho tan natural y bendecido hasta ayer por su naturaleza de hombre de campo. Piel, labios y venas resecas. Mente expectante. Mientras, voluntario silencio. Temor, dolor por la vida que se acaba. Caricias y palabras pronunciadas, recreadas sobre el peso de lo extraordinario y lo trascendente.
La lluvia, deseada durante mucho tiempo, llegaba con el ímpetu del retraso, con la prisa de la urgencia, con el alboroto del mimo con que cada uno de nosotros la esperábamos. Entró por huecos cerrados y llenó salas y pasillos. La lluvia había llegado para la despedida, ese era su homenaje. Pero además, hacía suyo el enfado de los familiares de aquél que deja la vida. La naturaleza, el cosmos todo él, clamaba por el adiós.
Cuando la noche engendra muerte, la mañana es luna fría. Hasta que una soprano con voz mágica, hace del cielo una reencarnación de la esperanza.
La tormenta amenaza a la luz eléctrica. El relámpago advierte y el trueno firma solidario, la decisión tomada. La batería de reserva impide que los instrumentos dejen de funcionar y el enfermero amigo acude a cambiar de brazo la vía. No lo hace, teme por su vida, pues, la sutil flor que enerva el pulso de aquél que yace, está a punto de marchitarse. Y tiene testigos, pero son seres de otro mundo que vienen a buscarlo. Seres que sabrán darle la mano porque conocen el camino.
La noche, a veces, tiene destellos de luz brillante. Cuando cobija al alma, dicen aquellos que saben lo que ven.
Unos minutos de descanso sobre espino, ayudan a enfocar mejor la mirada, pero no ayudan a despejar el temor y el dolor. Más gasas, más sábanas, más cuidados, más medicamentos, más sangre, para saber, que no hay más vida.
Las batas blancas y las miradas cercanas saludaron al nuevo día y hubo intentos por rehacer, por mejorar la vida. Breves momentos de consciencia para aferrarse a una mano amiga. Un hola para decir adiós. Estruendo en los sentidos, corazones lacerados por el cruel látigo de la despedida. El tibio sol iluminó el camino.
La lluvia no hizo crecer ni una sola flor sobre el suelo de la tercera planta, pero las gotas de nuestras lágrimas, dejaron el recuerdo indeleble de cada minuto, de cada segundo compartido con aquél que yacía en la cama. Mientras, la soprano, poniendo a punto su magistral interpretación.
La vida ya ha cumplido, se ha acabado su vida.

Queralt. (2002)

Más saluditos...

2007-01-26T01:56:00.000+01:00

Aquí tenéis unos regalitos... ¿os gustan?

La imagenes de abajo son muy antiguas.

Gracias Ulrhá... espero que se cumpla lo que me deseas...

Queralt.

"Mi padre, las palabras y las cosas"

2007-01-26T01:47:00.001+01:00

Mi padre, las palabras y las cosas.

Mi padre llegó cansado y con ausencia de su sonrisa. Todos habíamos cenado ya y mi madre se levantó para calentarle la sopa y colocar un cubierto sobre la mesa.
-¿Cómo has venido tan tarde?- le preguntó, mientras los dos salían de la cocina camino del cuarto de baño.
No oí la respuesta porque cada vez que se intentaba sacar agua de la tubería del lavabo el grifo chillaba. Después del acostumbrado aseo, previo a las comidas y las cenas, mi padre se sentó en su sitio habitual ante la mesa. A los pocos minutos, durante los cuales sólo se oyó el sonido entrañable de la radio, mi madre colocó frente a él un plato humeante de oloroso caldo con fideos.
Mi padre se tomó la sopa en silencio y, cuando retiró el plato para que mi madre se lo cambiara por otro lleno de carne con tomate observé, con la pasividad de la costumbre, el redondel descolorido del hule donde todos los días se posaba la sopa hirviendo de mi padre. Hasta que no terminó el último trozo de pan pringado en la salsa, no habló.
- Hemos tenido que esperar a que le repitieran dos veces las radiografías porque le dolía tanto, que no se estaba quieto.
- ¡Pobre Juan! Menos mal que no ha sido nada grave, pero podría haber pasado cualquier cosa ¿verdad?- le dijo mi madre mientras limpiaba los restos de migas.
- Pues si, ha tenido suerte de que el camión no cayera por el barranco.
No me dirigían la palabra pero yo no lo necesitaba para saber de qué estaban hablando. Conocía a Juan y a sus hijos. A veces, en verano, nos íbamos las dos familias a pasar el día al pantano.
Los minutos transcurrían. Se acercaba el momento de acostarme y me estaba preocupando pues, si mi padre no se calmaba, no vendría a sentarse junto a mi cama para la lectura de todas las noches.
- María, ve a lavarte los dientes y a dormir.
Mi madre habló sin mirarme, sólo atendía a las explicaciones de mi padre.
Me levanté y después de obedecer en silencio, fui a mi cuarto y cogí de la estantería el libro que mi padre y yo estábamos leyendo por aquellos días. Una vez en la cama y tapada hasta el cuello con la gruesa colcha a rallas marrones esperé, paciente, a que mi padre viniera a mi lado echando de menos las palabras del libro.
Cuando los ojos ya me traicionaban y se empeñaban en dejar entrar al sueño, mi madre apareció para darme las buenas noches.
- Me voy a la cama porque mañana tengo que madrugar mucho- y se agachó a darme el beso- Que sueñes con los angelitos.
El libro que tenía en las manos era de una niña como yo pero mucho más inquieta y, sobre todo, mucho más atrevida. En el último capítulo, el que habíamos leído anoche, se había cortado las pestañas para que, a partir de ese momento le crecieran con más fuerza. Mi padre dijo que ésa era una cosa que no se debía hacer. En otra ocasión había robado una especie de pan negro que se destinaba exclusivamente a los caballos y mi padre también tuvo algo que decir al respecto y dejó muy claro que no se debía robar ni a los caballos.
Aquella niña del libro era una niña lista y muy creativa que siempre se metía en líos. Una niña parecida a mí que decía mentiras y a la que le gustaba mucho preguntar. Una niña a la que yo admiraba y trataba de imitar pero sus gamberradas no eran como las mías pues, mi récord consistía, en decir dos mentirijillas seguidas.
Mi padre por fin se sentó junto a mi cama, pero no me di cuenta hasta que trató de coger el libro de mis manos. Abrí los ojos y le sonreí. Él cerró los suyos mientras se desperezaba, situación que yo aproveché para abalanzarme sobre su cintura en el intento de provocarle cosquillas. Pero, mucho más rápido de reflejos que yo, frenó mis pequeños dedos antes de conseguirlo. Sin embargo, una amplia sonrisa iluminó su cara y el brillo de sus dientes muy blancos serenó mis temores, casi materializados por la breve visita al lugar donde nacen los sueños.
- Venga, lee un poquito- me dijo- Pero no mucho, que estoy cansado.
Y sin más, empecé a leer desde el punto donde lo habíamos dejado el día anterior. Aquél en que la heroína infantil de mi primer libro, libro que me habían traído los Reyes Magos entre los regalos de aquel año, se metía en otro de sus muchos líos. Esta vez era muy serio ¡y se la iba a ganar! Mintió al decir que los esclavos negros que servían en su gran casa habían hecho cosas malas, cosas que, en realidad, habían sido sus propias travesuras. Y mi padre esa noche también me advirtió algo: no debía mentir y mucho menos, culpar a otros de algo que hubiera hecho yo… ¡faltaría más!
Un día acabé el libro, pero empecé otro. Y después otro, y otro más. Aunque mi padre dejó de compartir conmigo las cosas de los libros, seguí leyendo y aprendiendo y mi padre lo sabe. Pero ya no recuerdo el título de aquél, mi primer libro.

Queralt.

CIERRA LOS OJOS POR UN MOMENTO...

2007-01-25T01:24:00.001+01:00

"CIERRA LOS OJOS POR UN MOMENTO"

CIERRA LOS OJOS POR UN MOMENTO… así… y escucha el ruido del lejano viento… concéntrate… ¿lo oyes? Es como aquél rumor que nunca llegó a puerto…
¡No! ¡No los abras! Sólo escucha… bien… sshhhhh… en silencio… ¿lo reconoces?
¿Sientes en la piel cómo la humedad envuelve de misterio cada árbol y cada rama?
Ven, dame la mano, caminemos un poco más entre la niebla…

Ahora, huele el aire… profundamente… ¿te gusta? A mí me llena.
Huele a tiempos pasados y al humo de cada hogar. Y al dolor que infringen los dioses caídos pero sobre todo, fíjate, huele a filos de espadas en alto… ¿no ves que huele a muertes mil veces vividas?… ¿lo notas? Respira, respira hondo… ummmm… sí, tienes razón, también huele a vida… porque huele a hiedra mezclada con su eterna piedra.

¿Tienes los ojos cerrados? No mires pero, ¿estás oyendo lo que yo oigo?
Viene de esa zona boscosa que tenemos enfrente.
Si me obligaran, juraría que son caballos al galope. Aunque bien podrían ser cuarenta damiselas rezando por sus amores… caballeros del pasado, caballeros ausentes.
Sube el escalón y siéntate con cuidado, no vayas a resbalar.

Cuando te lo diga, sal de la oscuridad… ¡ya!
¿Qué ves? ¿Qué sientes? ¿Qué oyes? Dime algo, amiga…

Me alegro que te guste. De nada, mujer. Gracias a ti.
Cuando creas que ando perdida, aquí me encontrarás. En el centro mismo de cualquier hoja, o de cualquier sitio. Donde los tiempos se confunden y los recodos de todos los caminos hablan el mismo idioma…
Aquí, en Roncesvalles. Lugar donde la magia dicta los destinos.

Queralt.
04/12/06 (Entrega 2 del Cuentacuentos.)

http://www.elcuentacuentos.com/

2007-01-24T04:00:00.000+01:00

Hola de nuevo.

He vuelto a entrar para confirmar que sé hacerlo...

Y estoy satisfecha.

Pero mañana... hablaré de D. Mariano.

¡Tengo muchas ganas de hablar de él...!

Siempre con respeto y con educación, ¡por supusto!

Hasta mañana.

Queralt.

2007-01-24T01:58:00.000+01:00

Hola amigos de lo virtual.

Por fin consigo crear un blog que se mantiene en pie y no se me desploma.

Bueno, eso creo al menos... aunque tiembla inseguro ante la duda:

"¿Seré un buen blog?"

"¿Estaré bien configurado?"

"¿Seré una patata...?"

Lo dejo por hoy pues, ha sido tan agotador todo lo que he estado haciendo durante

TODA la tarde y TODA la noche que... ya no puedo seguir...

Pero tengo ganas de hablar de D. Mariano...

Mañana será mejor y habrá más.

Muy buenas noches...

Muchos besos y muchas cerezas.

Queralt.